Отказ не принимается - Саша Кей

— Я блядей не заказывал, совсем страх потеряла? Ты знаешь, что бывает за проникновение?

— Отпустите, — хриплю я. — Я не понимаю, о чем вы…

— Как ты здесь оказалась? — хватка на горле ослабевает, но у стены я зафиксирована намертво. — Устала собирать клиентов вдоль дороги?

Карие глаза смотрят на меня не просто зло, а свирепо.

— Я живу в этом коттедже…

— В этом коттедже живу я, — сипло рявкает он. — А ты шустрая, уже и разделась…

Мужик прижимается ко мне всем телом, а руки его начинают шарить по мне, забираясь под рубашку…

— Прекратите! — я пока еще не решаюсь кричать, потому что боюсь напугать Эстель на кухне, но уже повышаю голос. — Мне дали номерок и ключи от четвертого домика. Я сомневаюсь, что они подходят к любому замку! Да прекратите!

Наглая ладонь, уже добравшаяся до моей груди и сжимающая ее, замирает.

— Я выясню… — зловеще обещает мужик.

— Да что я вам сделала? — мне плевать, что он там выяснит, лишь бы отпустил меня.

— Пока ничего. Но телефончик агентства оставь. С огоньком люди работают. Даже деревенский колорит в секс-услугах обеспечивают, — он презрительно разглядывает мою клетчатую фланелевую рубаху.

— Сначала надо позвонить в администрацию, чтобы забрали ребенка…

— Что? — рев этого психа разносится по дому. — Если ты, тварь, хоть пальцем тронула мою дочь, я тебя размажу!

Глава 1

Напряжение зашкаливает.

Ничего криминального вроде не происходит, но меня почти потряхивает.

Умеет отдел персонала нагнать паники.

Нас выстроили как на плацу, будто мы ждем явления английского короля, не меньше. В шеренге сотрудников я стою с такой прямой спиной, что она начинает болеть. Уже минут десять стоим. Проклинаю каблуки, положенные по дресс-коду.

Корпоративный шарфик душит меня, во рту сухо, как в пустыне Гоби, зато ладони мокрые.

Ненавижу себя за это.

Ощущение, что именно меня в угол поставят и прилюдно покроют позором, хотя нас тут таких больше двадцати человек нервничает.

Могли бы и объяснить, что за фигня.

В торговом зале витают ароматы парфюма, от которого поначалу у меня болела голова. Любить духи — это одно, а работать с ними — совсем другое. На излете двух месяцев стажировки здесь я немного притерпелась, а в первые дни в конце рабочего дня я даже вкуса еды не чувствовала. Обоняние отбивало напрочь, никакой кофе не помогал, а на языке оседала вся туалетная вода мира. Для моего чувствительного носа, это было слишком.

А сейчас перед новым годом, еще и зал украшен опупенной искусственной ёлкой, которую постоянно обрызгивают отдушками, призванными имитировать хвойный запах.

Труба, короче.

Звякает колокольчик над дверью, и по ногам тянет сквозняком. От холодного зимнего воздуха волоски на руках приподнимаются, добавляя неуютного чувства.

В тягостную тишину врывается мужской властный голос, отдающий кому-то указания, судя по всему по телефону. Мужик явно сердится. И я нервничаю еще больше. Если нас ради него тут построили, то это явно большая шишка. Перед директором магазина такого не требуется.

Посмотреть на него я не решаюсь, как, впрочем, и все остальные.

Звук легких шагов приближается, сопровождаемый шуршанием бумаги.

Я даже не успеваю моргнуть, как огромное темное пятно проносится мимо меня, обдавая дорогим парфюмом. Я на автомате определяю, что это Том Форд. От этого запаха я не устаю. Один из моих любимых.

— Эту, — слышу я негромкий голос, показавшийся мне знакомым. — Через пятнадцать минут в кабинете директора.

И все. Шаги удаляются, и только я собираюсь выдохнуть, как меня за предплечье вытаскивают из строя. Я поднимаю взгляд на Геннадия, менеджера по персоналу.

— Пошли.

— Что? — теряюсь я.

— Он хочет тебя видеть через пятнадцать минут в кабинете Николая Сергеевича.

— Кто — он?

Геннадий смотрит на меня как на умалишенную.