Мой друг - Оливия Лоран

— У нас девичник, забыла? — выдвигаю в свою защиту.

Уговоры Ники пролетают мимо ушей. Не пойду. Не сейчас. Мне нужно какое-то время, чтобы переварить все, что произошло вчера. Договориться с собой. Да как минимум — подготовиться к этой встрече! Настроиться морально.

Не добившись от меня результата, плетется к двери на выход.

— Да не ходи ты! — кричу в спину. Делает вид, что не слышит.

Становлюсь дерганой, не знаю, куда деться. Ощущение, словно сейчас вломится и вытащит отсюда силой. Не может же? Не станет? Не зайдет? Нет. Нет. Что за бред. О чем я только думаю!

Вернувшаяся подруга недовольно сверлит взглядом, но с ответом не спешит. А на моем лице явно читается немой вопрос: "Ну что? Что? Что сказал?"

— Он сказал, что будет сидеть в тачке, пока не выйдешь.

— Да пусть там хоть всю ночь проторчит! — взрываюсь тут же. — Все, закрыли тему, не бегай даже.

Ника выжидающе смотрит, рассчитывает, что поделюсь, объясню, в чем дело. Но благо, сама не допрашивает. И на том спасибо.

— Ну ок, — произносит с деланным безразличием и направляется к остальным девчонкам.

Выдыхаю.

Все, все. Успокоиться. Взять себя в руки. Формирую в подсознании ментальные установки: расслабиться, не думать о нем, отвлечься. Программирую себя на спокойствие. Может закрыть дверь на замок?

Подскакиваю от звука рингтона на мобильном. Трясущимися руками беру и, затаив дыхание, тупо пялюсь в экран вибрирующего телефона.

«Не поднимать трубку» — расширяю список внутренних установок. Не буду с ним разговаривать. Не о чем. Не сейчас. Не сейчас!

Экран тухнет, вызывая, буквально на мгновение, грусть. Тут же стопорю себя. Сейчас уедет, и все станет нормально. Истерически посмеиваюсь над собой… И это я? Я? Милана Макеева? Та, что всегда все говорит прямо? Любую проблему встречает с высоко поднятой головой? Лицом к лицу. Я?

С ним я другая. Полная противоположность самой себе. Дрожу, скрываю чувства и эмоции, прячусь, вру…

Артём: "Выходи"

Чееерт! Да хватит уже, уезжай!

Закидываю телефон обратно в сумку. Гневно приказываю себе не доставать его до утра. Как ни стараюсь, как ни борюсь с собой — не выходит настроиться на волну девчонок, вникнуть в разговоры подруг. То и дело поглядываю на дверь.

«Он давно уехал» пульсирует в голове, а сердце качает кровь на ускоренных. Несколько раз порываюсь к телефону, но в последний момент одергиваю себя.

Время близится к полуночи. Ссылаюсь на мигрень и отправляюсь в выделенную мне комнату на втором этаже.

Ложусь в кровать, даже не пытаясь уснуть, по кругу гоняю мысли как заезженную пластинку. В тишине они оглушительны. Не в силах терпеть, сажусь, кошусь на сумку. Вскакиваю на ноги, хожу по комнате, закусывая губы, заламывая пальцы. Становится душно. Дергаю шторы, хватаюсь за ручку, чтобы открыть окно, и в ту же секунду отскакиваю от него, будто увидела приведение…

Уже не думаю. Какой там! Подлетаю к сумке, хватаю телефон, листаю сообщения подрагивающими пальцами.

Артём: «Поговорим нормально»

Артём: «На долго не задержу»

Артём: «Выйдешь?»

Артём: «Я не уеду»

Поглядываю на окно, не решаясь подойти снова. «Я только посмотрю» — твержу себе. Нужно всего лишь убедиться, что мне не привиделось, и это действительно он сидит в машине.

Крадусь, словно может услышать мои шаги, позорно прячусь за занавеской, вглядываясь в темноту.