За ширмой - Василиса Савицкая (2016)

А за дверью, в гримерке, сам на сам, размазываешь грим по лицу вместе со слезами, и улыбка уже не такая радостная… Больше на оскал похожа. А слезы текут по белым щекам, сдерживать уже не надо, сам на сам же. На одежде, правда, пятна белые потом остаются, водой не смываются. Грим со слезами – смесь гремучая, не берет порошок. Но клоуну и в пятнах ничего. Клоунов не уважают, к ним снисходительно относятся. Такой аппарат для веселья, можно и в пятнах, еще смешнее будет.

Смотришь на себя в зеркало… Уставший, грим рамазан, парик съехал… и ненавидишь. Ненавидишь от осознания, что завтра опять переступишь порог и будешь ржать, плясать, веселить, улыбку натягивать. А за дверью ждут уже… Довольные, сытые, лоснящиеся, готовые к веселью. Как ты – им все равно. И ты идешь. К ним идешь. И ржешь, и машешь, и скачешь. И так каждый новый день, всегда, бесконечно… Нескончаемый цикл. Пока не сдохнешь. А сдохнешь, переступят, пойдут дальше, найдут нового, не вспомнят. Клоунов не запоминают, их невозможно запомнить, они все одинаковые. Парик рыжий, рот красный, голос писклявый, глаза грустные. Но в глаза не смотрят. Или не хотят. Посмотришь – задумаешься. Задумаешься – поймешь. Поймешь – испортишь веселье. Нельзя. Клоун должен веселить. Работа у него такая… веселая…

Ноябрь

Ноябрь. Месяц без полутонов. Все вокруг приобретает серый оттенок. Холодно. Ветер. Осенний, холодный, жесткий. Безжалостно терзает голые сонные деревья. Последние полуживые листья недоуменно дрожат на ветвях в безумном страхе сорваться и упасть. Из последних сил они цепляются за остатки жизни, но шансы малы.

Ноябрь. Месяц без полутонов. Серые, безликие дома тянутся вдоль улиц. Их не украшают блики солнца. Нет его, в отпуске. Такие же серые облака висят низко над городом, давят безжалостной серой мощью. Пропитывают собой, наполняют. Ледяные колючие потоки воды текут вниз. Слезы, наверное. Слезы, не вызывающие жалости. Раздражают. Бесят.

Ноябрь. Месяц без полутонов. Такие же серые, безликие люли бродят по улицам. Серые души, пропитанные влагой. Замерзшие. Застывшие. Идут, не замечая вокруг ничего… на автомате, по инерции.

Инерция для ноября – отличное решение. Запустив однажды механизм поворотом ключа, все бежали вперед, высоко запрокинув голову. А сейчас завод ослаб, ключ, разматываясь назад, уже не так резво крутит шестеренки. Энергии ноль, сил повернуть ключ обратно нет. Вот и движутся инерционно, вяло. Руки в карманы, голову в плечи, ворот – чем выше, тем лучше, глаза в пол. И никого вокруг. Один на один с ноябрем.

Ноябрь. Месяц без полутонов. Самое время для осеней хандры. Какой уважающий себя человек хотя бы на несколько дней не предавался унынию в это время? Ведь невозможно противиться этой серости, пропитывающей собой все, если только душа не из полиэтилена и влагу не пропускает. А влажная серость деликатна, но настойчива. Она искусно внедряется в тела… Плавно, незаметно. Ее молекулы движутся куда быстрее молекул воздуха. Ну а физику все учили, законы простейшего. Когда осознаешь ее присутствие в себе, сопротивляться уже не можешь.

Ноябрь. Месяц без полутонов. Рука все чаще тянется за бокалом, наполненным горячим сладким вином с медом и пряностями. Все чаще хочется зарыться в мягкий плед, заткнуть уши музыкой, взять в руки книгу и улететь в далекий мир – где солнце, тепло, и цветные души…

Новый год

Новый год. Новые перспективы. Новые надежды. Новые цели, мечты, планы. Все новое. Как будто с чистого листа. Вот пробьют двенадцать ударов – и новая жизнь. Предвкушаешь, ждешь, смакуешь. Глаза закрываешь и чувствуешь, как обновляешься, изнутри готовишься. Чуда ждешь. Сказка же! Дед Мороз, сани, олени. Елка в гирляндах, в шарах стеклянных. Зимой пахнет. А на каждом шаре история целая нарисована. Ночь волшебная, все сбывается. Картинки перед глазами мелькают яркие. Глаза закрыты, картинки летят…