Спокуси святого Антонія - Андієвська Емма

Нутро мені – ще й досі біси доять,

Немов я їхнє немовля зарізав,

Й вони – на мене – з пищавок – заразу, —

На колесо – і між собою ділять, —

І пекло й далі клепле мою долю, —

Та я – по вінця – від Твоїх чудес, —

Бо Ти – змагун, я ж – Твій метальний диск.

VII

На вухо – три чорти – содомську казку,

Аби душею – гадяче відлуння:

«На хрест – і лагіднішого від лані!» —

Чортиська – щука-рись й гієна-кізка

Мене шматують, я тут гірше кузьки, —

За ноги й руки – й тягнуть геть від ліній,

Що – куля світла – по стерні від льону, —

І кожен мною, як об землю – козир,

Що їх – бісища, – двометрові блохи. —

Я вже оглух від пазурів і бляхи,

Мій зір кривавить від оцих зображень,

Які мені – щомиті – пекла брижі.

Аби, – як стій, – крізь панцери навколо —

Стернею – в кулі світла – Ґраля келих.

VIII

Мені в живіт – бісища – з гиком – п’яти,

Аж заграва – від сірки і від диму.

Не знаю, чи є край цьому Содому,

А біси – все нові на мене пута,

Щоб змусити гноївку пекла пити

І струпами не тільки тіло, – думи.

Пилу мені крізь мозок – тлустий демон

І пригорщами в ніс – криваву потерть.

Мурахо-чорт, – боки – з ножів комори, —

В легеню – ікла – й тягне в закамарок,

Де стіни – навсебіч – із рученят,

Які мені – останній реченець, —

І я – між них, як між хортів – толай. —

А Ти в мені, о Боже, мов телій.

IX

Бісище, що – скабою – мені тім'я,

Одягнений в червоноіклу рясу,

У серце – цвяхи; морда – куркорисі, —

Від обрію по обрій – пики й темінь,

Що корбою – сумління, жили й тяму.

Серцевий сонця м’яз, що – віссю в росах,

В мені видовжується в нескінченні русла,

І я не жменька попелу і втоми

(Хоча мене ще вдосвіта зорав

Бісище, що – на вусиках зорі, —

І – ланцюги – крізь віддих і крізь скроні,

Бож тарганисько-чорт, – на лапах скриня, —

Мені – всі ребра, тягнучи за пруг), —

А – віз усесвіту, в який мене запряг

Ти сам…

X

Цей світ – ріка, де я – вода й дараба,

А Ти в мені, як буря, що не вщухла.

Все видиме – лиш приступці і чохли.

Ти мури нахилив мені до ребер,

Де ґнотиком – душа, сумний доробок,

Що тільки но – у лещатах і – чахла,

Аж поки Ти їй – замашного щигля,

Аби вона, як рибна кістка, – руба,

І вже їй – ні погрози, ні волання.

Скубуть її, як стиглий кущ малини

Ще сумніви, отруйні мозку трутні,

Та я до Тебе, – що страшніші втрати, —

Ще мить, і Ти в мені – вже кожен кут.

Хоч Ти мене – до дір, – як личаки!

XI

Вода мені у скронях – крап – і – крап, —

Видовжує у потойбіччя дебет.

Вітряк-бісище (світло стало дуба,

Повітря – із залізних, довгих круп), —

Він меле серце під хитинний скрип, —

Навколо мене – то бігцем, – то – диба.

А я – немов у виразках худоба,

Яку – валками серполезих скребл.

Гілля – з ребра, і я над світом висну,

Повз мене і крізь мене зими й весни

І зернята річок, і зародків кулони,

І біси, що, одягши кущ калини,

Із хоботів – ікру – на роздоріжжі. —

Чи біс і Ти, який – у лапах – рожу?