Он. Она. Другая - Лия Султан

— Ммм, — расстраивается малышка, а я чувствую себя горе-мамашей при этом.

— Давай сделаем так, — отъезжаю назад на своем кресле и встаю. — Садись за стол, только ничего не трогай и не нажимай.

— Ураа, — радуется дочка и взбирается на мамино место. — А что мне делать? — деловито сложив руки на столе спрашивает кнопка.

— Вот тебе бумага, маркеры, карандаш. Можешь порисовать.

— Круууто.

— Я сбегаю вниз, у нас там аппарат с вкусняшками. Возьму тебе сок и печенье.

— И шоколадку.

— Нет, без шоколадки.

— Ну мааам, — дуется она.

— Никуда не выходи из кабинета, — предупреждаю ее, размахивая указательным пальцем. — Здание большое, можно потеряться и не найтись.

— Я буду рисовать, — Нафиса открывает крышку салатового маркера и рисует круг в углу листа.

— Вот молодец.

Быстро иду вниз, крепко сжимая в руках кошелек, будто его кто-то украдет. У автомата ищу нужную пачку печений, вставляю в проем монеты и нажимаю на кнопку. Товар выкатывается вперед, но не падает вниз, а застревает. Черт! Опять это происходит. В прошлый раз коллега из отдела логистики проходил мимо и помог вытащить мне “Сникерс”. Просто ударил по нему своей огромной ладонью и вуаля. Потом правда спросил из какого отдела и предложил проводить. Но я отделалась коротким “спасибо, до свидания”.

Теперь же приходится выкручиваться самой и снова потратить деньги на те же печеньки. На этот раз у меня получается и в нижний отсек падают прямо две пачки. Покупаю следом сок и спешу назад.

Центр работает до восьми и я вижу, что многие уже собираются уходить. Как назло, пока стояла у аппарата мне приспичило, поэтому перед возвращением в кабинет забегаю еще и в туалет на первом этаже, а уже оттуда с чистой совестью поднимаюсь на второй, иду по коридору, но в двух шагах от бухгалтерии останавливаюсь и замираю.

Из кабинета доносится голос дочери и…шефа? Прислушиваюсь и понимаю, что это действительно он. Прислоняюсь к стене у двери и подглядываю за ними. Вижу, как малышка увлеченно что-то рисует, а напротив нее сидит мой тот самый строгий начальник. Или лучше сказать, мужчина, рядом с которым я сейчас и двух слов связать не могу.

— Ну как, Нафиса? Хорошо я получаюсь? — спрашивает Нариман.

— Подожди, не торопи меня! — строго наказывает дочка. — А то получишься страшным и некрасивым.

— Хорошо-хорошо. Ты сейчас главная, — с улыбкой в голосе говорит мужчина.

— Дааа? — Нафиса поднимает голову и в этот момент видит меня, потому что я вышла из укрытия и встала в дверях. — Мама! Вот моя мама пришла.

Нариман оборачивается и впивается в меня своим фирменным серьезным взглядом.

— Ну здравствуйте, мама, — мягко произносит он, а у меня впервые от его голоса коленки трясутся. И это ненормально.

Глава 8. Начальник

Нариман

На мониторе открыт файл с расширенным личным делом сотрудника. Даже смешно, что добыл не через HR, а через СБ, чтобы не скомпрометировать ее перед женщинами из отдела кадров. Маленькое фото три на четыре в верхнем углу документа. Не улыбается, серьезная, сосредоточенная. Хотя я знаю, что она умеет это делать, да еще и невероятно красиво. Общая информация: дата рождения, адрес, образование, опыт работы, семейное положение. Не замужем, разведена, есть дочь четырех с половиной лет. Вот значит ты какая, Сабина Кибирова. Сменила все-таки фамилию мужа на девичью. Правильно, тебе она идет больше.

В голове крутится с десяток странных вопросов к ней и о ней, потому что я уже несколько недель не могу выкинуть ее из головы. Даже когда не вижу ее в офисе, она мерещится мне то в павильонах, то на лестнице, то на парковке. Иногда ловлю себя на том, что намеренно ищу ее глазами, чтобы снова встретиться взглядами. Такое со мной было только раз в институте, и больше не повторялось. Не потому что я не хотел, я же не тибетский монах, соблюдающий целибат. Каюсь, грешен. Бывало…