Дикая любовь - М. Джеймс

— Ты не должен быть навсегда один, знаешь ли. То, что у нас было, было настоящим. Я знаю, что ты это понимаешь… это не обязательно конец.

— Конец. Ты знаешь, что это так Елена.

— Ты что-нибудь чувствовал? Ты… ты вообще хоть чуть-чуть любил меня?

При воспоминании об этом разговоре у меня болит сердце, как будто мне нанесли удар. Я попыталась в последний раз, но этого оказалось недостаточно. Он так уверен, что я должна быть с кем-то своего возраста. С кем-то достойным меня. Но я уже не та девушка, за которую он меня принимает. Больше нет, не после того, что я видела и сделала.

— Моя работа заключалась в том, чтобы защитить тебя. Я это сделал. Больше я ничего не могу для тебя сделать. Ты заслуживаешь большего, чем мужчина почти на двадцать лет старше тебя, который прожил тяжелую жизнь и не может любить так, как ты заслуживаешь этого. Единственное, что я могу сделать, это защитить тебя, уйдя от тебя достаточно далеко, чтобы ты смогла пережить то, что у нас было, и жить своей жизнью. И завтра именно это я и сделаю?

— А ты? Ты собираешься смириться с этим?

Я хочу верить, что он не собирается с этим мириться. Что никогда не переживет. Но я уже не знаю, во что верить.

Тихий стук в дверь выбивает меня из колеи моих жалких мыслей. Я вытираю лицо, внезапно встревоженная мыслью о том, что Изабелла увидит меня в таком виде, или кто бы ни был по ту сторону двери. Никто, кроме меня и Левина, не знает, что между нами произошло, и я планировала, что так и останется.

— Да? — Позвала я, стараясь, чтобы мой водянистый голос не дрожал, но у меня это не очень хорошо получается.

— Елена? — Это Изабелла, как я и ожидала. — С тобой все в порядке? Могу я войти?

— Конечно. — Если я скажу ей нет, она еще больше заподозрит, что что-то действительно не так. Я сильнее вытираю глаза и лицо, поднимаюсь на ноги и складываю письмо в руке, ища, куда бы его положить.

Она открывает дверь раньше, чем я успеваю.

— Елена? — Она стоит в дверях, ее милое лицо отражает заботу. Я всегда считала, что моя сестра красивее из нас двоих. У нее более резкие черты лица, океан густых темных волос и самая идеальная фигура, которая только может быть у человека. В некоторых местах я мягче, попышнее, чем мне хотелось бы, но Изабелла — это видение. Она также гораздо более вспыльчива, чем я, достаточно одного взгляда в ее узкие темные глаза, чтобы понять, что она абсолютно не принимает ничьего дерьма. — Что случилось? — Она заходит в комнату, закрывая за собой дверь. Ее взгляд скользит по моему лицу, и я сразу же вижу, что недостаточно хорошо скрыла, что плакала. Я не удивлена, мое лицо кажется опухшим и распухшим. Изабелла всегда быстро улавливала подобные вещи, особенно когда дело касалось меня. — Это…то, что случилось?

Она переводит взгляд на письмо в моей руке указывая на него.

— Что это?

— Ничего. — Я тяжело сглатываю, быстро иду к тумбочке и кладу письмо на место. — Ничего особенного.

— Ты никогда не лгала мне, Елена, и я бы хотела, чтобы ты не начинала сейчас. — Она поджала губы. — Ты знаешь, папа звонил мне. Он сказал, чтобы я позаботилась о тебе. Это было несколько недель назад, когда ты должна была приехать сюда прямо из Мексики. Мы понятия не имели, где ты. Я так волновалась. Если бы не Найл…

— Если бы я могла связаться с тобой, я бы так и сделала. — Я извиняюще смотрю на нее. — Не было никакой возможности…

— Я знаю. Я прошла через нечто подобное, помнишь? — Изабелла выпустила маленький, резкий вздох. — Но если с тобой что-то случилось в Рио, что-то, что тебя беспокоит…