Только (не) трогать - Лана Вейден (2020)

— И это всё? Если честно, я разочарован. Ничего впечатляющего, одни копирки. Что-нибудь своё есть?

Голова становится тяжелой, щеки пылают. Я злюсь на него, злюсь на себя. Что и кому я хотела доказать? Зачем ввязалась в эту историю? Чувствую, что нужно быстрее поставить точку, но не могу.

— А если и есть, то что?

— Показывай.

— Не хочу.

— София, ну не ломайся, — голос Майера становится вкрадчивым, а глаза начинают подозрительно блестеть.

Я опускаю голову и рассматриваю тапочки.

— Со-фи-я. Я жду, — по слогам произносит он.

— Я… вы… дело в том, что я… В общем, могу показать только при одном условии: вы не подумаете дурного.

- «Не подумаете дурного»? — у Майера вырывается смешок. — Боже, София! Ты выражаешься, как экзальтированная девица позапрошлого века. Давай уже, неси своё сокровище.

Нахмурившись, я освобождаю стол, опять иду в кладовку и возвращаюсь с новой картиной. Ставлю её на стол и вижу, как лицо Майера вытягивается от удивления.

Душа ликует.

Ну что, Марк Майер, шах и мат?

Я и сама знаю, что картина притягательна: юная девушка встречает рассвет на берегу моря.

Хрупкая, изящная, она стоит спиной, слегка запрокинув голову.

На девушке нет никакой одежды, лучи солнца влажным блеском ложатся на загорелую кожу, длинные светлые волосы распущены, ступни погружены в белоснежный песок

Кажется, Марк теряет дар речи. Закусив губу, он осторожно бёрет картину и начинает её разглядывать.

Я подхожу к окну. Прислоняюсь лбом к прохладному стеклу и смотрю, как во дворе от ветра качаются ветки старого каштана.

— Это, пожалуй, хорошо, — наконец сообщает Марк, и тогда я поворачиваюсь к нему. — Она настоящая. Истинная красота. Оголённая чувственность. То, что истинно, всегда прекрасно, — после этих слов он проводит пальцем по спине девушки, а меня почему-то охватывает странное — до мурашек — волнение. — Здесь есть лишь один недостаток: девушке как будто тесно в рамках этой картины. Словно её там заточили и теперь она не может выбраться. Кто эта девушка, София?

— Это… — я раздумываю, сказать ему правду или нет. Присаживаюсь на стул и потом всё-таки решаюсь. — Это Миранда Грей.

— Героиня «Коллекционера»? — кажется, теперь он удивлен еще больше.

Я киваю.

— Я видел у тебя три издания: на английском, немецком и русском. Прочла эту книгу на трёх языках?

— Ну да, — я усмехаюсь, хотя мне совсем не смешно: сейчас Майер в очередной раз назовёт меня дурой. — Когда впервые прочитала, решила, что там какая-то ошибка. Что всё не может закончиться так несправедливо.

(По правде, я проплакала всю ночь — дневник Миранды Грей порвал мою душу в клочья, но Майеру такие подробности знать не надо).

— Это был русский перевод, и тогда я стала читать оригинал — надеялась, что там всё будет по-другому. На немецком прочла тоже. Несколько раз перечитывала, никак не могла поверить в такой конец. Мне казалось, Миранда должна была стать свободной. Познать жизнь и любовь, но только чтоб хороший мужчина её полюбил, а не как эти два коз… — осознав, что сболтнула лишнего, я прикусываю язык, но потом продолжаю. — Всё должно было сложиться иначе. Эта история не давала мне покоя и я решила…

— … создать другую реальность. Спасти Миранду Грей, — Марк заканчивает предложение за меня.

— Да. И я написала её обнаженной, потому что хотела для неё полной свободы. Свободы от предрассудков, боли, страхов, разочарований. Хотела показать рассвет её новой жизни. Но, как вы правильно заметили, мне всё равно это не удалось. Миранда Грей по-прежнему в заточении. Только теперь в моей картине.

— И давно ты пытаешься её спасти? — задумчиво спрашивает Марк и пристально смотрит на меня. При этом не насмехается, как я ожидала. Он совершенно серьёзен, но я всё равно жалею, что затеяла этот разговор. Настроение портится.