Пятьдесят оттенков свободы - Э. Л. Джеймс

Просыпаюсь внезапно, словно от толчка. Светло. Голова раскалывается, в висках стучит. О нет… Только бы не похмелье. Опасливо открываю глаза и первым делом замечаю, что кресло сдвинуто и в нем сидит Кристиан. На нем — смокинг, из нагрудного кармана выглядывает краешек «бабочки». А не сон ли это? Его левая рука лежит на спинке кресла и держит стакан с какой-то жидкостью янтарного цвета. Бренди? Виски? Понятия не имею. Нога закинута за ногу. Темные носки. Строгие туфли. Правый локоть — на подлокотнике, ладонь подпирает подбородок, безымянный палец медленно скользит по нижней губе. Глаза в неярком утреннем свете кажутся темными, серьезными. Лицо бесстрастное.

Сердце замирает. Он дома. Но как?.. Должно быть, вылетел из Нью-Йорка еще ночью. Давно ли он здесь? Давно ли наблюдает за мной спящей?

— Привет, — шепчу я.

Кристиан смотрит на меня молча, без всякого выражения, и мое сердце снова дает сбой. О нет. Он перестает водить пальцем по губе, допивает то, что оставалось в стакане, и, подавшись вперед, ставит стакан на прикроватный столик. Жду, что он поцелует меня. Но… Он снова садится и продолжает с бесстрастным видом на меня смотреть.

— Привет, — говорит наконец негромко. Все еще злится. По-настоящему.

— Ты вернулся.

— Похоже, что так.

Не спуская с него глаз, подтягиваюсь, сажусь. Во рту пересохло.

— И давно ты здесь сидишь?

— Довольно давно.

— И все еще злишься. — Язык у меня едва ворочается.

Он смотрит так, словно обдумывает ответ.

— Злюсь. — Произносит так, словно проверяет слово на звучание, взвешивает все его оттенки и значения. — Нет, Ана. Я уже не злюсь. Я прошел эту стадию.

Ну и дела. Пытаюсь сглотнуть, но это не так-то легко, когда во рту пересохло.

— Прошел эту стадию… Нехорошо.

Черт!

Смотрит молча, лицо каменное. Между нами пролегает, все расширяясь, молчание. Я протягиваю руку за стаканом с водой и отпиваю глоток, одновременно стараясь успокоить трепещущее сердце.

— Райан поймал Джека, — сообщаю я, пробуя другой подход. Ставлю стакан на место.

— Знаю, — ледяным тоном отвечает Кристиан.

Конечно, знает.

— И долго будешь отделываться такими вот ответами?

Его брови едва заметно подпрыгивают, как будто он не ожидал такого вопроса.

— Да.

Ох… Ладно. Что же делать? Защита — лучшая форма нападения?

— Извини, что вышла вчера.

— Извини? Так ты сожалеешь?

— Нет, — говорю я после небольшой паузы, потому что так оно и есть.

— Тогда зачем извиняться?

— Не хочу, чтобы ты на меня злился.

Он вздыхает так тяжело, словно жил под напряжением целую тысячу часов, и приглаживает ладонью волосы. Он прекрасен. Безумен, но прекрасен. Я смотрю на него и не могу насмотреться — Кристиан вернулся. Пусть злой, но целый и невредимый.

— По-моему, с тобой хочет поговорить детектив Кларк.

— Не сомневаюсь.

— Кристиан, пожалуйста…

— Что?

— Не будь таким… холодным.

Брови снова удивленно подпрыгивают.

— Анастейша, в данный момент я вовсе не холоден. Я горю. Во мне все кипит. От гнева. И я не знаю, что делать с этими… — Он делает жест рукой, подыскивая подходящее слово: — Чувствами.

Ой-ой-ой. Меня обезоруживает его искренность. Забраться бы ему на колени. Со вчерашнего вечера я хотела только этого, и ничего больше. Но то было вчера, а сегодня идея уже не выглядит столь привлекательной. Или?.. К черту. Я поднимаюсь и, явно застав его врасплох, неуклюже забираюсь ему на колени и сворачиваюсь калачиком. Боялась, что оттолкнет, но нет, не отталкивает. После небольшой паузы даже обнимает и тычется носом в мои волосы. От него пахнет виски. Господи, сколько ж он выпил? А еще от него пахнет гелем и… Кристианом. Я обнимаю его за шею, и он снова тяжело вздыхает.

— Ох, миссис Грей. Что же мне с вами делать? — Кристиан целует меня в макушку.

Я закрываю глаза, наслаждаясь близостью с ним.