Без разрешения - Эля Муратова

Покорно иду следом. Не буду же я спорить с беременной женщиной!

Поворачивается ко мне лицом, упирая руки в бока. В этой позе, с торчащим вперёд животом, она выглядит очень забавно. Гашу непрошенную улыбку.

— Что случилось? — пытается звучать грозно.

Впервые за много дней кто-то интересуется, как у меня дела. Меня прорывает. Неожиданно для себя говорю ей правду.

— Кажется, мне негде жить.

Она открывает рот, чтобы задать следующий вопрос. Перебиваю. Слова льются из меня потоком, будто сносят плотину.

— Я снимаю студию в Александровском. Её продали, и теперь мне нужно срочно съехать. Договора аренды у меня нет… — смотрю в её округлившиеся глаза. — Да, знаю. Знаю. Дура.

Алёна ненадолго задумывается.

— Когда нужно освободить квартиру?

— Послезавтра до обеда.

— Витебская, 14.

— Что? — непонимающе.

— Это мой адрес. Вернее та квартира, где я жила раньше. Ты же была там! Точно. Когда выбирали платье.

— А ты?

— Мы с Максом давно живём у Лёши. Как зарегистрировались, так переехали. Мужу и жене странно было бы жить отдельно, не находишь? — посмеивается.

— Алён…

— Слышать ничего не хочу.

Вот так неожиданно я нахожу себе жильё. Кажется, колесо фортуны начинает раскручиваться в мою сторону?

Закончив с переездом, приступаю к следующему пункту плана. Размещаю резюме. Отвечаю на заинтересовавшие меня вакансии работодателей. Посещаю несколько собеседований, но пока безуспешно.

Проходит ещё неделя. Я тащусь домой из супермаркета, в руках у меня пакет с продуктами. Мои сбережения стремительно подходят к концу. И это ещё Алёна разрешила мне оплатить аренду после того, как я трудоустроюсь.

Звук пришедшего смс заставляет отвлечься от заполонивших голову депрессивных мыслей.

«MIR-5815. Зачисление…»

Сколько!?

В недоумении таращусь на экран телефона, и тут он вибрирует входящим звонком. Номер мне незнаком. С опаской принимаю вызов. Наверное, ошиблись картой для перевода.

— Алло?

— Альбина Зелимхановна, добрый день. Это Хасан.

— Кто, простите?

— Юрист Мурата Шаликоевича. Пожалуйста, не кладите трубку. Это важно, — добавляет торопливо.

С трудом справляюсь с дрожью в голосе.

— Что Вам нужно?

— Я бы хотел поговорить о расторжении брака. Скажите, когда Вам будет удобно встретиться и обсудить все детали?

Что!?

Я не знаю, что произошло. Что заставило Мурата, наконец, дать мне желанный развод? Да меня это особо и не интересует! Я подписываю все бумаги. Техническую сторону дела берёт на себя Хасан. Он спрашивает лишь, хочу ли я вернуть свою добрачную фамилию.

Конечно, хочу!

Деньги, перечисленные мне, являются своего рода компенсацией. Хасан слегка мнётся, отвечая на мой вопрос.

Я хочу их вернуть. Мне ничего от него не нужно! Даже будучи в таком бедственном положении, как сейчас, я не хочу брать от своего без пяти минут бывшего мужа ни копейки. То, через что мне пришлось пройти… нельзя оценить деньгами.

Когда Хасан вручает мне свидетельство о разводе, я чуть не плачу. В этот же вечер, на эмоциях, перечисляю все полученные от Мурата средства в благотворительный фонд, специализирующийся на помощи женщинам, попавшим в трудную жизненную ситуацию. Там они будут нужнее.

Принятое решение наполняет меня теплом изнутри. Когда-то давно я спросила у Мадинат: что делает человека счастливым?

«Ох, детка. Человек счастлив тогда, когда всё делает правильно…»

Я запомнила эти слова, но кажется, впервые поняла их истинный смысл только сейчас.

Телефон вибрирует в руке. Отбрасываю его на диван, как ядовитую змею.

Захар. Он звонит уже не в первый раз. Я не беру трубку. Зачем? Все слова уже сказаны. Пусть покупает пирожные в другом магазине.