Без разрешения - Эля Муратова

Молча кручу головой из стороны в стороны.

Глава 30

Альбина

Саша везёт меня домой.

Он не предлагает и не спрашивает у меня разрешения, чтобы сделать это. Уверенно взяв за плечи, просто выводит из офиса. Ту дурацкую папку с документами я до сих пор прижимаю к своей к груди.

— Куда тебе?

Безропотно называю адрес. Сил сопротивляться у меня не осталось.

Дождь не прекращается уже несколько часов. Щётки стеклоочистителя на Сашиной машине работают без остановки.

Размытый пейзаж за окном мелькает, поблёскивая огоньками придорожных фонарей и витрин магазинов.

Я до сих пор не пла́чу. Хотя очень хочется. Слёзы плотной пеленой встали у моих глаз, словно ожидая команды — пора.

В салоне тихо играет музыка. Мозг цепляется за знакомые строчки. «Пикник». Водитель, который сопровождал меня во Владикавказе, любил слушать эту группу.

"Пусть же ветер мотает, пусть…

Сам не знаю, за что держусь.

Жаль, не светит в пути звезда,

Нарисована, видно…

Да…"

Первые минут десять едем молча. Саша как будто чувствует. А я внутренне очень благодарна, что он даёт мне это время.

Всё-таки хороший он парень. Хотя, как показала жизнь, я плохо разбираюсь в людях.

Зло сжимаю зубы. Из-за одного неудачного опыта я не собираюсь терять веру. И ожесточаться не буду. Пошёл он!..

Стискиваю пальцы сильнее на обложке папки.

— Можешь положить её на заднее сиденье, — многозначительно кивает на мой «багаж» Саша. — Если у тебя там, конечно, не секрет алхимика, то никуда она не денется.

Улыбаюсь робко. С трудом отцепляю от себя папку. Всегда сложно расставаться с несбывшейся мечтой. И не менее сложно — признавать своё поражение. Но надо. Просто… я подумаю об этом чуть позже.

— Расскажешь? — Саша смотрит на меня озабоченно, явно считывая мой эмоциональный фон.

Молчу.

— Тебе станет легче, если ты просто выговоришься.

Усмехаюсь горько.

— Думаешь?

— Уверен. Первый способ избавиться от того, что тебя мучает — придать этому форму. Словами. На письме. Музыкой… Если хочешь, в бардачке есть ручка и блокнот, — он обаятельно улыбается. — Но словами всё-таки сподручнее.

— Что это, Саш? Курсы психологии для чайников? Программа подготовки спецов по безопасности?

— Не-а, — он почему-то доволен. — Не угадала. Четыре года на факультете психологии.

— Да ладно? — удивляюсь искренне.

— Без шуток. Мне было суждено стать потомственным мозгоправом. Три поколения. Дед — академик. Мама — доктор наук. Брат — практикующий психотерапевт, по совместительству — завкафедрой.

— Ого. И как тебя угораздило?

— В семье не без урода, — опять смеётся, но я улавливаю в его голосе лёгкую грусть. — Не моё это. Я пытался, но нет…

— А что — твоё? Очаровывать девчонок в нестабильном душевном состоянии умными словечками?

— Ах-ах, да нет! На самом деле я… художник.

— Не-ет! — тяну неверяще. Сажусь ровнее. Смотрю на него со всевозрастающим интересом.

— Ага. Родители так и сказали, когда я заявил, что бросаю учёбу.

— А это всё откуда? Безопасность? — кручу пальцами в воздухе.

— Ну надо же чем-то зарабатывать на жизнь. Рисование — это скорее для души. Я с малых лет занимался спортом. КМС по боксу, кстати, — подмигивает мне.

Мои глаза округляются до неприличных размеров. Саша улыбается, продолжая.

— Ну и в компьютерах я немного шарю. Так получилось.

— Ты — просто кладезь талантов. В курсе? Почему я всё это узнаю только сейчас?

— Ну… Не всегда обстановка располагает к откровенности. Это скорее вопрос момента, — говорит тихо, напряжённо вглядываясь вперёд.

Там — темнота и дождь. Видимость нулевая.

Успешно минуем сложную кольцевую развязку. Нарушаю тишину первой.

— Меня уволили сегодня. Вернее, я уволилась, потому что… попросили.

— Ты из-за этого так расстроилась?