Без разрешения - Эля Муратова

Он больше ничего не говорит, просто смотрит на меня пьяным взглядом.

Обернувшись через несколько метров, вижу, что Павлик уставился мне вслед, потирая поцелованную мной щёку рукой. Эх, Паша, Паша…

Такси приезжает быстро. Похоже водитель был в нашем районе. Сев в машину и закрыв за собой дверь, выдыхаю наконец. Получилось! Фига тебе с маслом, а не компромат, Мудак Андреевич.

Замечаю чёрный тонированный гелендваген, припаркованный у моего подъезда, слишком поздно. Выхожу из такси, и одновременно со мной захлопывает дверцу своей машины Мурат.

Заложив руки в карманы брюк, осматривает меня с головы до ног. Демонстративно сплёвывает в сторону.

— Ну, здравствуй. Жена.

— Что тебе нужно? — мой голос ровный. Внутри, напротив — всё дрожит.

Усмехается недобро.

— Ну, допустим… — тянет интригующе — … мне нужна жена.

Считаю про себя до пяти. Перевожу дыхание. Я могу его уговорить, могу! Просто нужны правильные аргументы. Говорю осторожно:

— Для чего тебе я? Поставь на моё место любую. Никто не заметит подмены.

— Слишком много заморочек. Тебе так не кажется… дорогая?

— Я хочу развод, — выдавливаю из себя. Голос дрожит.

Мурат делает резкий выпад в мою сторону. Отшатываюсь. Он сжимает поднятую ладонь в кулак, как будто в последний момент передумал касаться меня.

Настороженно смотрю на него. Он пугает меня. Впрочем, как всегда.

Говорит медленно, веско роняя слова.

— Пока ты шляешься непонятно где, изображая из себя… сбежавшую невесту, — морщит лицо, как будто брезгует. — Я собираюсь баллотироваться в парламент Республики. Выборы — осенью.

Понимаю, к чему он клонит.

— Депутат парламента не может развестись прямо перед выборами. Даже если бы я захотел, я не смог бы дать тебе развод. Слишком многое на кону.

— Просто скажи, что я умерла… — шепчу горячо.

Мурат поднимает брови.

— Я рассматривал этот вариант. Но в наше время всё проверяется. Поэтому, дорогая жена, тебе придётся вернуться домой. Для СМИ скажем, что ты была на лечении в… какой-нибудь дружественной стране.

— На лечении? — шепчу непонимающе.

— От бесплодия. Избиратель любит драму. Мы долго не могли завести ребёнка… Но, наконец, у нас это получилось.

Продолжает после паузы.

— Вопрос с твоей работой я беру на себя. С Гордеевым — всё решу. Поэтому собирай вещи. Закончу дела здесь, и сразу уедем.

Реальность обрушивается на меня леденящей волной. Когда-то давно я читала про Охотское море. Температура воды в нём зимой не превышает двух градусов. Даже самые стойкие и закалённые не смогут выжить там дольше четверти часа…

Сейчас у меня чёткое ощущение, что я барахтаюсь в холодных морских водах. И шансы выбраться отсюда живой — нулевые.

Отчаянная решимость наполняет мою грудь. Я буду бороться. Я не вернусь в свою прошлую жизнь.

Стиснув зубы, говорю тихо, но отчётливо:

— Нет.

Мурат удивлённо смотрит на меня.

Повторяю чуть громче, впиваясь ногтями в собственную ладонь:

— Я сказала — нет. Я никуда с тобой не поеду.

Выражение лица мужа меняется на глазах. Он натужно краснеет, жилы на шее напрягаются. Схватив меня за руку чуть выше локтя, привлекает к себе. Капельки его слюны попадают на моё лицо, когда он цедит сквозь плотно сомкнутые челюсти:

— А тебя никто и не спрашивает. Видит бог, я стараюсь быть милым. Но моему терпению есть предел. И он близок. Не хочешь по-хорошему, значит… будет по-плохому.

Его пальцы больно стискивают моё плечо, оставляя на нём отчётливые вмятины. Задираю подборок выше.

— Нет.

— Ах ты, дрянь…

Вторую руку заносит мне за голову. Цепляет ладонью воздух. От некогда пышной гривы моих волос остался лишь фантом. Хватает за основание шеи. Безуспешно пытаюсь вырваться.