Без разрешения - Эля Муратова

Вечер проходит динамично. Вскоре после закусок выносят горячее. Я без особого аппетита ковыряю содержимое своей тарелки.

Паша, видя моё пессимистическое настроение, пытается развлечь меня анекдотами и просто смешными историями из жизни. Вяло улыбаюсь ему, скорее из вежливости.

Краем глаза вижу, как белобрысая стерва перебирает наманикюренными пальцами лацканы пиджака Гордеева. Ещё сядь на него, ага.

Ведущий, парень лет тридцати в рубашке задорного оранжевого цвета и фиолетовой бабочке, проводит стандартную конкурсную программу.

Благополучно отсидевшись за спинами коллег, прыгающих по сцене то с воздушными шарами, то в забавных мешках, подумываю покинуть это развесёлое мероприятие.

Свет в помещении давно приглушён, играет лёгкая танцевальная музыка. Уже порядком подвыпившие люди рассредоточились по группкам. Кто-то болтает о своём в сторонке. Кто-то — поднимает очередной тост. Другие дрыгаются на танцполе.

Наклонившись к Алёне, говорю негромко:

— Слушай, я, наверное, пойду.

Алёна, отвлекшись на вибрацию своего телефона, отвечает с заминкой:

— Я тоже скоро буду собираться, — улыбается, глядя в экран. Понимаю, что ей пишет её прокурор. — Тебя довезти может?

Отрицательно машу головой, мол, я сама справлюсь.

— Вызову такси, тут недалеко. Спасибо за платье. Постираю и верну тебе в понедельник, окей?

— Вообще не парься насчёт этого. Оно мне не к спеху.

Ни с кем не прощаюсь, чтобы не привлекать лишнего внимания к своему уходу. Протискиваюсь сквозь толпу людей, танцующих в центре зала.

Внезапно чувствую, как кто-то хватает меня за руку. Обернувшись, вижу молодого светловолосого парня в кремовой рубашке, без галстука. Его лицо украшает лёгкая небритость. Белозубо улыбается мне.

Не слышу, что он говорит, из-за музыки. Позволяю привлечь себя ближе. Наклоняется к уху, обдавая ненавязчивым запахом явно дорогой туалетной воды.

— Уходишь уже? — мою руку он так и не отпустил.

Киваю. Пытаюсь забрать свою ладонь. Не даёт.

— Постой! Давай потанцуем? Я давно наблюдаю за тобой.

Отрицательно машу головой, одновременно вытягивая руку из его хватки. Стискивает её крепче.

— Я — Саша. Один танец. Пожалуйста.

— Извините, я не… — начинаю отказываться, как вдруг мой взгляд падает за его плечо. Вижу, как Захар, придерживая белобрысую стерву за талию, идёт на танцпол.

Саша по-прежнему умоляюще смотрит. Во мне что-то щёлкает.

— Только недолго. Мне уже пора.

Ободрённый согласием, парень тянет меня вглубь зала. Помимо Мурата, я никогда в жизни не танцевала с другим мужчиной. Странно это говорить. Мне двадцать пять лет, я живу в цивилизованной стране. Звучит как дикость, правда?

Отец воспитывал меня в строгости. После смерти мамы он как будто боялся отпускать меня далеко от себя.

В школу меня отвозил водитель. Он же забирал нас с братом оттуда. В гости к подружкам я не ходила, дни рождения друзей не посещала. Вернее посещала, но строго в сопровождении сотрудника охраны. Он не упускал меня из виду ни на секунду — что просто безумно раздражало.

Постепенно меня просто перестали приглашать. Поэтому и подруг у меня нет, только Мадинат…

В институте история повторилась. Конечно, иногда мне хотелось побыть просто обычной девчонкой, которая после лекций идёт по магазинам с однокурсницами. А вечером — заваливается в бар, чтобы потанцевать. Но не сложилось.

Когда я вышла замуж, речи о танцах с другими мужчинами тем более не могло идти.

Таким образом, вот так по — дурацки я в первый раз танцую с совершенно незнакомым мне парнем.

Судя по тому, как Саша ведёт нас в танце, он в этом очень хорош! Его рука, лежащая на моей талии, твёрдо направляет меня. Никакой пошлости, только плавное грациозное движение.

Незаметно процесс увлекает меня, и вот — я уже не считаю минуты до окончания танца, а наслаждаюсь им.