Храни меня - Саммер О'Тул

Здесь нет общественного Wi-Fi, поэтому большинство гостей тихо читают, пока Элла и Луи играют на заднем плане, ее яркий, юношеский голос смешивается с его хрипловатым, богатым. Некоторые сидят за ноутбуками или пишут в дневниках, а общий тон — изучающий и уютный. В отсутствие Интернета и на окраине города, как правило, здесь немногочисленные, но преданные посетители.

Я узнаю Джорджа, пожилого мужчину, который всегда носит джемпер и брюки. Его очки шатко балансируют на кончике носа, когда он читает, сидя в старом кожаном кресле. А вот Микки, мастер татуировок, который приходит сюда рисовать. Его блокноты разложены перед ним, он наклонился вперед, его нос практически целует бумагу, пока он сосредоточенно работает. Есть еще несколько лиц, которые я узнаю, но никогда не встречала.

Когда я подхожу к стойке, чтобы сделать заказ, моя голова поворачивается в сторону входной двери. Несмотря на то что с момента окончания университета я бываю здесь лишь раз в жизни, я знаю, что вошедшему человеку здесь не место. Он заходит внутрь, его шаги тяжелы в черных кожаных ботинках. Он похож на ковбоя-изгоя из вестерна, влетающего в двери салуна в облаке пыли. Я его не знаю, но в нем есть что-то такое, что сразу же вызывает у меня тревогу.

Он снимает солнцезащитные очки, и я замечаю, что на тыльной стороне его руки вытатуирована розовая лоза. Его бурые голубые глаза встречаются с моими, и я на секунду замираю. Но только на секунду, затем я возвращаю свое внимание к баристе, стараясь не обращать внимания на жжение в позвоночнике, которое кричит о проблемах.

Я запоминаю его лицо, пока жду свой напиток, чувствуя, как его взгляд пронзает мою шею. Я прокручиваю в голове его образ — высокие скулы, крепкий лоб, темно-русые волосы и щетина, — пытаясь вспомнить, где я могла видеть его раньше, или что-то, объясняющее темный холодок, который я ощущаю, когда смотрю в его глаза.

Я замечаю свободный столик в углу с видом на весь зал. Как только мой заказ будет готов, я сразу же направляюсь к нему. Настраивая свой компьютер и персональную точку доступа, я слежу за незнакомцем периферийным зрением. Он сидит в другом кожаном кресле рядом с Джорджем и достает свой телефон, пока старик пытается завязать разговор. Я внутренне усмехаюсь, обижаясь за него. Вот идиот.

Я делаю глубокий вдох и сосредотачиваюсь на том, зачем я сюда пришла. Я открываю сайт DS Transport и снова набираю их номер телефона. Набрав номер и поднеся трубку к уху, я поднимаю взгляд. Глаза незнакомца совпали с моими, как будто он все это время пристально смотрел на меня. Я сужаю глаза, давая понять, что он попался, как вдруг автоматический голос сообщает мне, что номер, на который я звонила, отключен.

Звонок сбрасывается, а вместе с ним и мой желудок. Компания была всего лишь прикрытием. Я знала это, но подтверждение все равно не давало покоя в груди. Мы потеряли единственную зацепку. Мои пальцы зависли над клавиатурой, готовые продолжить работу, но я не знаю, что делать дальше. От разочарования я сжимаю руки в крепкие кулаки, пока ногти не впиваются в ладони.

Думай, Реджи, думай.

Ладно, если я не могу выяснить, кто доставляет тела… может, я смогу выяснить, кому они принадлежат. Не являясь частью правоохранительных органов или правительства, это учреждение не имеет доступа ко многим базам данных для идентификации. Но дела о пропавших без вести публичны.

Следующие два часа я прокручиваю список пропавших без вести, которые совпадают с жертвами и хронологией, проверяя каждую возможность на наличие татуировок. Пока что мне кажется, что я гоняюсь за призраком.