Ретроградный меркурий - Янка Рам

Лет сорока — сорока пяти. Хрен их разберёшь метисов этих.

Мансуров смотрит на бой ледяным внимательным взглядом. Под светлым пиджаком у него черная водолазка, обтягивает грудные мышцы.

В хорошей форме, — отмечаю про себя. — Хоть и сухощав по сравнению с моим Иваном.

На мгновение бросает на меня равнодушный взгляд. Глаза у него светло-серые, ледяные как у рептилии.

На меня редко равнодушно смотрят мужчины…

Встаю рядом с ним, плечо к плечу.

— Разрешите обратиться, товарищ майор?

— Владо Диляра? — не отводя взгляда от ринга.

— Так точно. Только теперь Зольникова.

Выдерживает паузу. Я жду.

Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают… Молчит и не смотрит на меня.

На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне.

— Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо…

— Это “моё”.

— Мм. Раз твое, иди на ринг. Брейк! — рявкает сухо бойцам.

— Переодеться можно?

— В оперативке тоже переодеваться пойдешь?

— Нет… — скидываю туфли и пиджак.

Хорошо хоть брюки широкие.

Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг.

— Ты, — кивает одному из бойцов. — Встань с ней в спарринг.

Боец смотрит мне в глаза с уничижительной улыбкой. Как предсказуемо!

Муж когда-то также смотрел. На этом же ринге. Но мягче. Очарованно и игриво. А этот… женоненавистник, видимо.

— Как зовут-то тебя? — лениво прыгает на месте, разминая шею.

— Яра… — надеваю беспалую перчатку на левую руку.

— Как тёлку, что ли, Яркой? — фыркает боец.

Мудак!

— Готов? — дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.

— Всегда готов, — вальяжно.

Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.

Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.

Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…

В зале тишина.

— Не, ну правильно… — разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. — А чо он девушке хамит?

— Так пойдёт, товарищ майор? — хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.

— Пойдет… Спускайся.

Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.

— Я принята?

— Слишком много эмоций, Диляра.

Незаметно закатываю глаза.

Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.

— Бля… — морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. — Зуб…

— Страховка покроет, — пожимаю плечами. — Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант?

— Капитан я, — цедит он

— Мм… — ухмыляюсь едва заметно.

— И слишком много личного, — снижает голос Мансуров. — Вымораживать тебя ещё и вымораживать.

Вздох…

— Так я принята?

— Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова…

— А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.

— Нда? — скептически. — Сможешь без поддержки родственников функционировать?

— Легко.

— Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно?

— Так точно…

Глава 2 — Залёт

Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки.

Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю…

Так… что я хотел от часов?

Бля, да я в дровину.

— Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной!

Моя рюмка опять наполняется.

Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена…

Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!..

— Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься? — суют мне в руки рюмку.

— Яра где, не пойму. Должна давно быть.