Не тихоня - Лаванда Май

— Артём, это Кристина.

— Твой голос я узнаю из тысячи, — отвечаю саркастично.

А раньше, тремя годами ранее, это был комплимент.

— Только не бросай трубку, — тараторит она быстро.

— Номер мой тоже через общих «друзей» выловила?

— Я же не просто так развлекаюсь, Артём! Почему я из-за вашей семейки должна страдать теперь?

— А кто кашу-то наварил такую? Не подскажешь?

— Давай сейчас не будем рыться в грязном белье.

— Которое испачкала ты.

— Всё ещё грустишь? — в её голосе появляются злобные нотки. — Не верю!

— Грущу? Много о себе думаешь. Просто не понимаю какого чёрта ты ко мне пристала со своими личными проблемами.

— Мои личные проблемы мне устроил твой отчим!

— С ним и разбирайся. Говорил же.

— Он не отвечает на мои звонки.

— Я повторяю в последний раз: не втягивай меня в свои проблемы и жизнь. Я больше не имею к этому всему никакого отношения.

— Какой же ты…

— Классный? Я знаю.

— Индюк! — злобные нотки в голосе Кристины никак меня не трогают, как и её глупое обзывательство.

Это её любимое, кстати, «обзывательное» слово. Сколько раз в пылу наших ссор я был «индюком»? Им и оказался в итоге. Но только не теперь. Слишком поздно мне названивать и ожидать какой-то благосклонности. Нет больше того самого инфантильного индюка с богатым воображением и мечтами о вечной любви.

— Кажется, пора завершать разговор, — говорю уже устало, потирая переносицу и глядя на часы.

— Погоди! Мне теперь город менять из-за вас, что-ли? Неужели так трудно поговорить с Константином? Или хотя бы дай его новый номер, чтобы я могла связаться с ним сама!

— «Из-за нас», — усмехаюсь. — Я-то тут при чём… Я достану тебе его номер телефона и на этом всё. Договорились?

— Уж сделай хотя бы эту малость, — просит жалобно и вместе с тем со смесью злости.

И жалко мне её, и видеть больше не хочется. Объявилась, свалилась на мою голову.

Глава 15

Одария

Кто-то все выходные спит, кто-то, как Машка, на свидания бегает. А кто-то, я, например, на работе чахнет. Именно так я и ощущаю себя с самого утра: чахнувшей, засыхающей и рассыпающейся, как старый позабытый гербарий.

Вся прошлая бессонная ночь тому виной. Вчерашняя суббота не дала никаких результатов: нет той самой книги, что я ищу. Всё, что попадало мне в руки, не имело никаких записок внутри. Только пыль, запах старости или ненавязчивый аромат ещё свежей бумаги, если книга совсем новая.

Я просидела вчера вовсе не до положенного времени, что прописан в моём трудовом договоре, а гораздо дольше. Боже, да я только в полночь очнулась и засобиралась домой. А дома… Продолжила копаться в тех книгах, что ухватила с собой.

Мой беспокойный сон длился всего четыре часа. И вот я снова здесь: на часах всего десять утра, в книжном зале трое посетителей, а ещё пятеро в рабочей зоне за компьютерами. И чего с самого утра припёрлись? Могли бы и позже прийти… Чтобы я успела доспать хотя бы один час.

Зеваю в ладонь, и в этот момент буквы на мониторе компьютера расплываются в плотном тумане выступивших на глазах слёз. Я просто устала и очень хочу спать.

В выходные я всегда уставшая, но напряжённая. Пребываю в взвинченном состоянии, так как ощущаю что именно в эти дни я могу выкладываться по полной, не отвлекаясь на отсиживание пар. Надо лишь потерпеть до шести вечера, пока не будет окончен рабочий день, а затем… приходит время дрожащих рук и тупого отчаяния, что растёт с каждой неделей всё больше.

Что в той записке от Ани? Очередное «Ненавижу тебя» или…

«Евгения» пишет в своём письме, что сестру терзал наш с ней конфликт. Меня он терзает по сей день, но только разрешить его уже невозможно — человека больше нет. Я больше никогда не посмотрю в её глаза и не услышу родной голос. Только книга с запиской — всё, что мне осталось.