Дикарь - Надежда Мельникова

Тишина. Покой. Кажется, всё замерло вокруг. Но нет, жизнь продолжается. Куча следов. Наверняка это хищные звери расчертили снег вдоль и поперёк, оставив свои следы. Упс!

— Мама! — Буквально подпрыгиваю, несусь как угорелая.

Вот эти следы в центре мне не нравятся. В отпечаток передней лапы встает задняя, очень похоже на метки собаки, но крепче сжаты пальцы и подушечки как будто продолговатей, твёрже, словно крупнее когти, два средних пальца длиннее крайних.

— В-в-вол… Не буду это говорить вслух. Мамочки. Дружбан моего муженька всегда говорил, что мысли материализуются, а если не произносить вслух, то этого не будет! Не будет! Не сбудется! Боже мой! — оборачиваюсь и четко вижу, как из-за ствола дерева выглядывает лобастая голова, уши торчком. — Мама! Подхватываю чемодан и бегу трусцой. Сил нет вообще, на последнем издыхании я вываливаюсь на дорогу.

— Д-д-дорога! Д-д, — зуб на зуб не попадает, ног я уже не чувствую

Дышу рвано. Подёргиваясь, хватаю ртом воздух. Лёгкие обжигает холодом. Я сейчас просто упаду лицом в снег и замёрзну насмерть. Но ноющие от холода и ветра глаза вычленяют в темноте полоски света. Они приближаются. Надежда окутывает невидимым теплом, и я черпаю откуда-то силы.

— Эй! — Бросаю чемодан, начинаю скакать, размахиваю руками.

Выбегаю на центр дороги, дабы не дать машине проехать мимо. Едва держусь на ногах.

— Глянь, Пятро, снягурка! Ты откуда тута?

— Уважаемые мужчины! — улыбаюсь замёрзшим ртом.

На меня пялятся сразу шесть глаз. Все трое молоды и, очевидно, под завязку наполнены мужским семенем. По идее, если выбирать из двух зол, то изнасилование всё равно лучше, чем смерть от холода. Они хватают мой чемодан, забрасывают в багажник. Запихивают меня на заднее сиденье, где уже гостеприимно распахивает для меня объятия один из моих случайных попутчиков. Второй за рулем, а тот, что был на переднем, зачем-то тоже садится рядом со мной. На заднее. Ко мне. Мамочки. Опять страшно.

— Вы не могли бы меня подбросить до некоего гостевого дома?

— Не боись, краля, обещаем не приставать! — ржач.

— Ага, — кривое объятие за плечи, снова смех. — Погреем. У нас настойка есть. Димас, поройся в бардачке.

Суют мне мутную бутылку. И фляжку толкают, накидывают засаленное дырявое покрывало на плечи. Колочусь.

Чувствую запах нестираной одежды, пота и земли. Перегара.

Толкаю рукой неопознанную жидкость.

— Спасибо.

Коллективный смех.

А ещё ёлочка. Зелёная, гадкая. Вонючая. Ненавижу эти чёртовы освежители воздуха! Интересно, если меня вывернет, они на меня не позарятся?

Красная «нива» трясётся по разбитой дороге, и если учитывать, что меня в принципе всегда укачивает, а ещё я давно не ела и боюсь, то к горлу подкатывает тошнота.

— А ты откуда такая чистая, красивая? — опять гогот.

— Замёрзшая. Аки, блль, снеговик, — еще гогот.

— Снежная баба.

Гомерический хохот.

Мне очень холодно. Печка работает, но всё равно. Рот почти не слушается. Еле-еле получается выговорить:

— Ненавижу Даниила Александровича Михайлова.

— Шо?

— А я смекнул, — лыбится тот, что за рулём. — Она от Дикаря ползёт. Только он мог такую снежную бабу взашей вытолкать.

— Дыа-а, — ещё одно объятие.

— Долго ещё? — Покачиваюсь в ритм прыгающей «нивы».

Все, как и я, зовут его Дикарем. Надо ж. Похож, значит.

— А ты как платить за проезд собираешься? — интересуется тот, что слева.

Самый наглый и дерзкий. Это он всё время пытается обнять меня. Понятно, на что именно он намекает.

— У меня сифилис, — поворачиваюсь к соискателю платы, отвечаю совершенно спокойно. Немыми губами. Он хмурит косматые брови.

— Да ну.

— Ну да, год уже как. — Губы пересохли, но немного оттаяли.

— Гонишь! — гыкает тот, что за рулём.