Только (не) трогать - Лана Вейден (2020)

В холодильнике полно продуктов. Съедаю банку тунца и упаковку фаршированных сыром перчиков, а потом пью цитрусовый чай с имбирными пряниками. Аромат пряностей разносится по всей кухне, и от удовольствия я зажмуриваю глаза. Даже замечательно, что Майер ушел. Но как же глупо я его окликнула!

После ужина поднимаюсь наверх. Разбираю вещи и ложусь в постель. Белье, как и полотенца в ванной, белоснежное. И пахнет лавандой.

Конечно, было бы неплохо прогуляться, а то совсем странно — впервые за границей и сразу улеглась спать. Только я и в самом деле очень устала.

…Уже проваливаясь в сон, слышу, как внизу открывается дверь: вернулся Марк.

Да хоть бы и не возвращался — он мне сто лет не нужен.

Всю жизнь прекрасно справлялась без него, справлюсь и теперь.

Просыпаюсь в семь от какого-то хлопка и не сразу понимаю, где нахожусь.

Открыв глаза, рассматриваю гладкие бежевые стены. Вспоминаю: Франкфурт, Хёхст, ярмарка. Неужели всё это — правда? И сейчас я в чужой стране, в доме Марка Майера? Даже не верится.

Откидываю одеяло и подхожу к окну. Напротив — розовый домик с бело-синим указателем: «Кроненгассе».

Да, это явно не сон. Но странное дело — вчера я не очень переживала, а теперь чувствую сильное волнение. Что меня ждет?

Вечером я составила план: после душа завтракаю, потом иду в кирху и там прошу кого-нибудь вызвать мне такси. По дороге на выставку связываюсь с Анной Вайгель: если Марк до этого времени не пришлёт её номер, я ему напомню.

Ну а дальше — как получится. Я уже узнала, что стенды немецких детских издательств находятся в третьем павильоне, а детские книги международных издательств — в пятом, но еще не решила, с чего начать. Посмотрим, что скажет Анна.

Принимаю душ, собираю волосы в хвост и спускаюсь на кухню. В доме очень тихо: наверное, Марк уже уехал (а звук, что меня разбудил, был хлопком закрывающейся двери).

Хорошо бы как следует осмотреться, но вдруг и здесь установлены камеры? Пожалуй, рисковать не стоит.

Позавтракав, я надеваю джинсы, голубой кашемировый пуловер и легкую куртку. Кладу в сумку банковскою карту, оставленную Майером, запираю дом и выхожу на улицу.

Как здесь всё-таки чудесно: много зелени и цветов, воздух чистый и свежий. Дойдя до пересечения Кроненгассе и Альт-Хёхст, сверяюсь с навигатором и направляюсь к кирхе, рассматривая по дороге фахверковые домики с разукрашенными фасадами, кованые железные фонари, узорчатые ворота и терракотовые черепичные крыши.

На первом этаже одного из домов — пекарня с деревянной вывеской. Застываю около витрины: круассаны, кексы, булочки, пончики, крендельки… Запах свежей выпечки сводит с ума: кажется, я могла бы съесть всё, что тут продают.

Продавец, седой старичок, похожий на Санта-Клауса, увидев меня, улыбается и машет, приглашая войти. Я почему-то смущаюсь и отхожу от витрины, бормоча бессвязные извинения. Завернув за угол, ускоряю шаг и, наконец, вижу шпиль Юстинускирхе.

Радостно выдыхаю: ура, я справилась! Только вскоре меня ждёт разочарование: хотя ворота открыты, дверь в кирху заперта. Но почему? Ведь сегодня — суббота. Я так надеялась, что хоть кто-то будет на месте.

И что теперь делать?

Огибаю здание, прохожу мимо постройки из красного кирпича через решетчатую дверь и вижу красивый сад, а в нём — девушку в цветастом вязаном свитере: она рассматривает растения. Услышав мои шаги, девушка поднимает голову и улыбается мне, как старой знакомой.

— Вы что-то хотели?

Удивительное дело: хотя внешне эта девушка похожа на Милану — светлые волосы, голубые глаза, — фарфоровую куклу она не напоминает. Есть в её улыбке что-то тёплое, доброе, милое.

— Да, — теперь меня ждёт новое испытание: говорить по-немецки. Потому что понимаю язык я хорошо, а вот говорю на нём — не очень: давно не практиковалась. — Я здесь впервые. Мне нужно добраться на книжную ярмарку. Поможете вызвать такси?