Каратель - Джессика Гаджиала

— Я Люк, — произнёс он после долгой тишины. — Но ты уже это знаешь, — сказал он, подходя ближе ко мне, с нечитаемым взглядом в тёмных глазах, но у меня сложилось отдалённое ощущение, что они каким-то образом читают меня. Он наклонился, поднимая еду, затем встал. — Эксперт по ядам. Эти черты лица. Твой тон кожи. Эта еда. Лёгкий намёк на акцент. Южная Америка, верно? Но не с рождения. Ты родилась в США, но путешествовала. Заметный шрам на левом запястье, вспухший, хоть и давно зажил. Вероятнее всего, ожог. Как минимум пятилетней давности. И твои руки в царапинах. Может, из-за кота. Но нет, — он прищурился. — Не с такой формой полумесяца. Возможно, птица. Учитывая другие намёки и размер этого отпечатка клюва, полагаю, это ара. Не самый вероятный питомец для женщины твоего возраста. Значит, он достался тебе по наследству?

Боже.

Я буквально не знала его фамилию, или где он родился, но он понял огромный кусок информации обо мне, просто по моему присутствию в течение пары минут.

— Твой средний палец сросся неправильно и, судя по крови на полу, ты его сломала, когда вставляла решётку. Это подсказывает, что у тебя нет целой команды мужчин на этаж выше, которые готовы спуститься сюда и прикончить меня, если с тобой что-то случится. Нет, ты работаешь одна. Либо ты настолько хороша… либо настолько глупа.

Мне хотелось верить, что я настолько хороша. Но чем дольше я его слушала, тем больше начинала верить, что, возможно, я намного глупее, чем думала.

Я как минимум недооценивала его ум. За этим следовала мысль, что, может быть, я недооценивала ещё и его силу. Особенно, потому что он был тощим. Было множество мастеров боевых искусств, которые казались тощими, но были такими же смертоносными, как их более крупные коллеги.

— Ты закончил пытаться меня прочесть? Потому что ничего из этого не поможет тебе отсюда выбраться.

— Но я прав, так ведь? — спросил он, улыбаясь. Что было, ну, совсем неприемлемо. И, может быть, о многом говорило.

Его больше беспокоили факты, чем свобода.

— В смысле, если ты держишь здесь ара, это только вопрос времени, прежде чем я услышу его, и это подтвердит мои подозрения. Мы сейчас должны быть близки к закату, верно? — спросил он, раскрывая фольгу и откусывая здоровый кусок, при этом даже не глядя на меня. — Скоро он начнёт свои вечерние песни.

Боже, он был хорош.

Откуда человек, у которого нет попугая, знал такие вещи?

У него был опасный ум.

И зная число его жертв, главным словом было «опасный».

Я понятия не имела, как он убивает. В интернете был почерк всех его убийств, но не было никаких деталей об этом. Он предпочитал пистолет? Ножи? Голые руки?

На его руках было несколько свежих царапин и синяков.

— Пытаешься представить, использую ли я их на твоём горле, если представится шанс? — спросил он, заставляя меня поднять взгляд к его лицу, наблюдая, пока он поднимал еду для очередного укуса. — Чтобы сэкономить твоё время, я не бью женщин. Но чтобы спасти собственный зад, я придушил бы тебя, чтобы выбраться. Никакого постоянного ущерба. Мне бы даже не понадобилось оставлять синяки на этой красивой шее, куколка.

Воу.

Ладно.

От этого не появилось абсолютно никакого странного трепета между моих бёдер.

Потому что это было бы сумасшествие. Бесспорно.

И, может, если это чувство и было, это потому, что у меня не было секса больше полутора лет, когда начался весь этот спектакль. Чёрт, возможно, сейчас я находилась к мужчине своего возраста ближе, чем за всё это время.

Просто гормоны.

Глупый животный инстинкт.

— Тебе стоит больше переживать за собственную шею, чем за мою, — ответила я, пока он доедал буррито и комкал фольгу.

— Полагаю, ты захочешь, чтобы я бросил это обратно, — сказал он, держа фольгу. — Знаешь, потому что, если сжимать это достаточно долго, получится довольно приличное оружие.

А я этого не знала.

Чёрт возьми.