Без шансов на счастье - Юлия Звягина (2022)

— Сходи к бабе Варе за молоком. В-о-он в тот дом, — показал он в окно. — И пожалуйста, будь повежливее, она наша соседка. А потом можно прогуляться, покажу тебе залив, там красивый берег и чудесный морской воздух.

— Морской? Откуда? Это просто грязная пресная лужа, — засмеялась я, тут же вспомнив последний отпуск на море. Тогда мы с Мишкой… Нет, лучше не вспоминать.

— Ну, как хочешь, — пожал он плечами, — тогда я поехал в город, буду вечером.

Я сходила за молоком, познакомилась с забавной старушкой Варварой Даниловной, которая оказалась смешливой и разговорчивой. В который раз подивилась, как люди всю жизнь живут в таких условиях, а потом вернулась и снова занялась уборкой.

Поздно вечером Марк наконец явился. Мне показалось, он был сильно не в духе. Наверное, какие-то неприятности с бизнесом. Бывает. И тут я посмотрела на его одежду и ошарашенно застыла. Он был в белоснежной совсем не дешевой рубашке и очень приличных джинсах. Так у него все-таки есть нормальная одежда?!

— Ужинать будешь? — как порядочная домработница, спросила я.

— Нет, — зыркнул он на меня исподлобья и ушел в свою комнату.

До меня донесся запах алкоголя. Что это с ним? А ладно, не мое дело.

Глава 18

Привести в порядок дом мне удалось дней за десять. Стало гораздо уютнее, хотя по-прежнему бедно. Да, женской руки тут явно не хватало. Хм, и как он живет здесь без женщины? Хотя он почти каждый день уезжает в город. Наверняка у него кто-то есть. Нет, вряд ли, кому он нужен в таком ужасном виде и со сломанными мозгами?

И все-таки, как он без женщины? Здоровый, еще не старый мужик… Но это меня не касается, прервала я себя.

Огляделась еще раз — вокруг все блестело от чистоты. Теперь, по крайне мере, я чувствовала себя свободнее, и дышалось легче.

Марк, кажется, тоже был доволен, но все еще ходил угрюмый.

Я попыталась узнать причину его плохого настроения:

— Марк, ты чего такой смурной уже который день? Может, ты себя плохо чувствуешь?

Он глянул на меня из-под нахмуренных бровей и буркнул:

— Очень плохо, но это не лечится, — повернулся и ушел в сторону берега.

— Марк! — окликнула я его. — Ты обещал показать мне залив.

— В следующий раз, — не оборачиваясь, крикнул он и пошел дальше.

Хм, что с ним? Странный… Ладно, пойду заниматься своими делами.

Сегодня я решила сварить борщ. В последний раз я варила его в далеком прошлом, мне было лет семнадцать. Мама преподала мне тогда урок мастерства, как приготовить настоящий украинский борщ. Пампушки, конечно, спечь не получится, в доме не было духового шкафа. Надо, кстати, попросить Марка приобрести эту технику, что очень разнообразило бы наш рацион. Если, конечно, он не пожадничает.

Сервировала стол, как положено в нормальных домах, насколько это было возможно. В шкафу нашла скатерть, некогда белоснежную, а теперь непонятного желто-серого цвета, постирала и отбелила ее. Начистила столовые приборы, сбегала на остановку, там был небольшой магазинчик, купила красивые салфетки и несколько новых чайных чашек, конечно, самых дешевых, но старые были все в трещинах и с жутким несмываемым темным налетом.

За обедом Марк, как обычно, не в духе сел за стол.

— Что это? — уставился он на салфетки.

— Сервировка, — с гордостью ответила я.

— Зачем? Брось уже эти свои барские замашки! — вконец рассердился он.

— Ни к чему это.

Я поджала губы, но ничего не сказала. Налила в тарелку борщ и поставила перед ним.

Он попробовал и вдруг сморщился:

— А это что?

— Борщ.

— Господи, гадость какая! — Он резко оттолкнул тарелку, красная жидкость выплеснулась на белоснежную скатерть.

К глазам подступили жгучие слезы и готовы были вот-вот прорваться наружу. Я так старалась! Это было невыносимо! Я сняла с плиты кастрюлю, с размаху бросила на пол и выбежала во двор.

Он вышел следом: