С любовью, бывший - Алёна Снатёнкова (2020)

С любовью, бывший. Алёна Снатёнкова.

Аннотация

Первое: никогда не спорьте с бывшим.

Второе: если поспорили – не смейте проигрывать.

Третье: если проиграли – бегите.

А, вообще, разберитесь сначала: почему бывший стал бывшим? Почему он считает Вас своей собственностью? И почему Вы до сих пор млеете от его прикосновений?

1. Глеб.

Посторонний шум, который раздается где-то в глубине квартиры, выводит меня из похмельного засыпа. Голова трещит так, будто пролетавший мимо дятел, заметил новенький ствол и решил полакомиться моими насекомыми. Он долбит и долбит, а я ною и ною, в сотый раз, говоря себе, что это было последнее виски в моей жизни.

Усмехаюсь от такой клятвы, а потом тянусь к бутылке с минеральной водой. Каждую неделю одно и то же. Весь этот паршивый месяц. Градус уже стал для меня милым другом. Не-е, не думайте, до алкаша мне еще далеко, во всех смыслах этого слова. Ну, от меня не воняет. Одежду на помойках не подбираю, предпочитая затариваться у старика Армани. Да и с зубами все заебись, что точно огорчает моего стоматолога.

Кстати, о зубах…

Во рту такая гадость, что на секунду кажется, что ко мне ночью пришел не только пронырливый дятел. В гостях еще и кошки были, которые не постыдились и в рот мне насрали.

Блядь…

Лучше б сдох, ей-богу.

Ох, ты ж, черт. Ночной вискарь стер из моей памяти всё бабкино воспитание. Я – Глеб Мамаев. Студент, который месяц назад вернулся на землю русскую, прожив больше года в городе тюльпанов.

Теперь Вы должны понимать, почему я от бодуна мучаюсь.

Я уехал из рая. Покинул мир похоти и порока. Мир, где шлюхи сидят в аквариумах и одним своим видом обещают через член высосать остатки мозга. И ты за этот отсос не пожалеешь отдать последнее евро. Отдельную вселенную, где на улице, вместо привычного запаха бензина и копоти, пахнет травкой. И где в порядке вещей на ключах носить брелок в виде листка марихуаны. Меня выписали из Амстердама и снова вернули на родину. В хренову столицу, которая противна одним лишь своим видом. Туда, куда переехала мартышка. Маленькая гадина, которая сначала залезла в череп, перевернув там все на хрен, добралась до трусов, настроив радар только на её запах. А потом послала меня на хер, свалила в закат, типа жизнь свою устраивать. И вот сейчас я здесь же. В её городе мечты. И одна мысль, что я дышу с ней одним кислородом, вызывает желание бежать к горшку с цветами и блевать вчерашними роллами.

Медвежьими шагами бреду на кухню, откуда и раздаются эти адские звуки, которые с самого раннего утра, ( вернее с часа дня, но это одно и тоже) насилуют мой мозг, мешая, насладиться законным выходным днем, ну, и похмельем.

– Чувак, тебе разве не говорили, что нужно заботиться о младших и не мешать им спать? – Раздраженно говорю я, увидев сидящего за барной стойкой двоюродного брата – Сергея.

Какого хрена он приперся?

Только недавно виделись, месяца даже не прошло. Он, вообще, в курсе, что я соскучиться еще не успел?

– Чувак, – в тон отвечает парень, – Ты себя в зеркале видел? Ты сейчас не на младшего похож, а на бомжа дядю Колю, который пять лет с бутылкой не расстается.

Не обращаю внимания на его скулеж, иду к холодильнику и достаю холодную минералку. Отпиваю несколько глотков, прикладываю ледяную бутылку ко лбу, и всё-таки поворачиваюсь к юмористу недоделанному.

– Серёг, вижу, ты в Москве зря время не терял. Связи вон наладить успел. Попроси своего кореша дядю Колю научить тебя нормально одеваться. Он-то знает толк в шмотках. – Уворачиваюсь, когда в меня летит чайная ложка. Грохот от её удара по стене, заставляет поморщиться. – Бля. Мозг включи, разве не видно, что я заболел?