Мой друг - Оливия Лоран

Его следующие слова заставляют сначала затихнуть в напряженном ожидании ответов, а затем еще больше сбивают с толку, окончательно путая мысли.

— Два года, — понижая голос, выдает с неким обречением. — Еще два гребаных года назад должен был тебе все рассказать. Хотя… если отмотать назад, не уверен, что поступил бы иначе.

Хмурюсь, абсолютно теряясь в догадках. Не успеваю уловить смысл сказанного, как он продолжает:

— Ровно столько я таскал внутри свое "донельзя" и грезил о том, когда же уже будет это "можно", — мрачно усмехается, думая о чем-то своем. — А может и многим больше. Кажется, сколько себя помню, столько и кроет от тебя.

Это признание настолько неожиданно, что я даже не сразу могу хоть как-то отреагировать.

Два года? Почему не сказал раньше?

— Примерно столько же я знал о своем диагнозе, — в миг пресекает поток моих мыслей, обрушивая эти слова с привычной невозмутимостью на лице. Говорит так спокойно, словно и не о себе вовсе.

А я не могу даже элементарно дышать…

Рваный вдох. Ломкий выдох. Сердце замирает, сжимаясь до микроскопических размеров, а затем берет разгон и срывается на бешеный темп, закладывая виражи и намереваясь пробить грудную клетку.

— Операция, что планировалась на лето, нужна была уже сейчас. Пришлось снова улететь в Германию, поэтому я не доехал до тебя.

Не в силах переработать услышанное, крепче впиваюсь пальцами в его плечо.

Диагноз. Операция. О чем он говорит?

Сквозь пелену сознания всплывают отрывками воспоминания, постепенно складывая пазл воедино. Хватаюсь за них, как за спасательный круг, пытаясь выгрести на поверхность, но лишь глубже утопаю.

— Но я здесь, с тобой. Всегда с тобой, — слышу родной голос. — Только так, Ми. Привыкай.

Воспаленное воображение продолжает подкидывать ужасающие образы, обжигая вспышками тревоги. Барахтаюсь в таком аварийном состоянии достаточно долго. Кажется, что за минутами утекают часы, но крохи шаткого здравомыслия докладывают, что это не так.

Мне нужно знать.

Используя все внутренние резервы, не слышу свой собственный голос, когда осмеливаюсь озвучить раздирающий душу вопрос:

— Что за диагноз?

Артём обхватывает меня за плечи, снова разворачивая к себе лицом, сканирует изучающим взглядом, всматривается настороженно и как-то обеспокоено, а потом коротко отвечает:

— Порок сердца.

Как не готовилась к этой правде, по итогу оказываюсь совершенно не готовой…

Заострившиеся черты лица Артёма начинают расплываться, и только когда касается пальцами моих щек, в попытке смахнуть слезы, понимаю, что снова плачу.

Машу головой, упрямо отрицая такую правду, словно это может что-то изменить. Но я просто не способна ее принять.

— Все в поряде, Ми. У меня даже их два. Помнишь? Твои слова, — усмехается не к месту.

— Три, — поправляю тут же. Но замечая озадаченность на его лице, поясняю следом: — Мое сердце тоже у тебя.

Артём улыбается одними уголками губ и заметно расслабляется. Не спеша ведет руками по спине, оставляя россыпь мурашек, так же медленно целует губы, щеки, нос, везде, где может дотянуться, а затем нехотя отрывается от меня.

— А мое подлатанное примешь? — выдает с той же улыбкой на лице. Заставляю себя отразить эту эмоцию, но выходит с натяжкой.

— Любое…

Отстраняюсь ровно настолько, чтобы иметь доступ к его телу спереди. Взгляд непроизвольно сползает на грудь с аккуратным рубцом, и я ощущаю ментальную боль в области сердца.

Как в бреду тянусь ладонью и, едва касаясь, обвожу кончиками пальцев кожу вокруг поврежденного участка. Она ощущается такой горячей под моими холодными руками, словно у него жар.

Артём зеркалит мои движения, прокладывая путь от ключиц к обнаженной груди. По всему телу пробегает озноб, когда задевает пальцами сосок. Вздрагиваю и только сейчас понимаю, что уже нахожусь без лифчика.