Мой друг - Оливия Лоран

Думал, стоит ли ей написать или позвонить, предупредить о своем отсутствии, но… Что бы я сказал? Где нахожусь, почему не приеду? Снова врать? Тошно уже было.

Она ведь знает, что не брошу, и дождется моего возвращения. Окончательно убедился в этом, когда мать несколько дней назад сказала, что она приходила к нам домой.

И вот я здесь. Вот только какого хрена опять сбегает?!

— Зашла поздороваться… — тарахтит Яна, напоминая о своем присутствии. — Ты так быстро ушел.

— Иди лучше спать, болеешь же, — отсекаю раздраженно.

Яна продолжает топтаться на месте, оглядываясь по сторонам, а я уже начинаю злиться конкретно на нее.

— Ладно… Понимаю, ты устал с дороги как и все. Я… Можно в ваш туалет? У нас там что-то сломалось, кажется…

— Иди, — отвечаю раньше, чем заканчивает.

Направляюсь на выход, но стопорюсь в дверях, сомневаясь, стоит ли ее оставлять здесь одну. Мутная она какая-то. Начинаю понимать Милу, когда говорила о ней.

Яна выходит, но не спешит покидать мою комнату, приходится выпроваживать лично.

Возвращаясь обратно, снова иду к сумке с вещами, достаю все необходимое и направляюсь в душ. Уже после, лежа на кровати, подключаюсь к вай-фаю и жду возвращения нашего класса. Ждать приходится долго, время течет до раздражающего медленно.

Услышав голоса на улице, подрываюсь на выход. Среди толпы быстро нахожу взглядом Милану и конкретно подвисаю, разглядывая ее с нескрываемым интересом. Красивая. Разрумяненная, растрепанная, уставшая и такая красивая…

Перехватывает мой взгляд, но быстро отводит глаза в сторону. Ну нет… больше не сбежишь.

Иду на встречу, но стоит ей заметить мое приближение, тут же ретируется по направлению, как я предполагаю, к своему домику, разве что на конкретный бег не срывается.

Можно было бы рассмеяться от всей нелепости происходящего, но блядь… Мне совсем не смешно.

Упрямо шагаю следом. Дверь, ожидаемо, заперта. Стучу.

— Открывай давай, спринтер. И не вздумай удирать через окно — перехвачу.

— Уйди, пожалуйста, — шелестит взволнованно где-то очень близко. Подозреваю, что жмется к двери. — Я… Я устала, давай вечером поговорим.

— Бля, Мил… Ну сколько можно? Долго бегать будешь? Один хрен поймаю, открывай!

— Нет!

Вымученно вздыхаю, припадая спиной к двери.

— Где моя Ми?

— Твоя… — хмыкает и вымученно усмехается.

— Моя. Та, что вечно требует ответов, все хочет знать и не боится сложностей.

— Там, где ты ее оставил, — оглушает меня.

Жмурюсь, тяжело переваривая ее слова. Как только допускает такое? Поворачиваюсь лицом к двери с острым желанием прорваться внутрь и разнести в пыль эти сомнения.

— Помнишь, что сказал тебе в последнюю нашу встречу?

Молчит. А я продолжаю:

— Не сомневайся во мне.

— Помню. А также помню то, что сразу же после этого ты сбежал, — контузит окончательно.

Сбежал? Да это еще кто сбежал!

— Не открывает? — доносится сзади. Оборачиваюсь — Вероника. Отлично. Как раз вовремя.

— Прошу, — тяну едва слышно и отхожу в сторону, предоставляя ей путь.

— Мила, это я, открой.

Тишина. Гребаная, затяжная тишина.

— Он еще там?

Верчу головой, подсказывая ответ ее подруге.

— Ммм… Да, — отвечает та, игнорируя мою просьбу. А я уж думал, она мне поможет, как иногда бывало.

Под моим недовольным взглядом закатывает глаза.

— Ми-ла! Я тоже в душ хочу, открывай давай!

— Пока не уйдет, не открою! — решительно заявляет упертая Ми.

Окей.

Разворачиваюсь на выход и не трогаю ее до самого ужина. Она даже успевает расслабиться и все чаще смотрит в мою сторону за соседним столом. Сначала напряженно, затем задумчиво, а потом и вовсе расстроенно. Не удивлюсь, если обижается, что оставил попытки ее выловить…

После ужина выхожу раньше и жду со стороны ее домика. Слышу их приближение и застываю.