Не твой наследник - Эмилия Грант

— Ты так и будешь пялиться на мою девушку или все-таки выйдешь? — Яну неплохо удается изобразить ревнивого собственника.

— Да, конечно, — Марк поднимает глаза на брата. — Не хочешь вместе поужинать? Поговорим, как в старые добрые… В общем, надумаешь — приходи.

Изящно так, чего уж. Намек, чтобы Ян не брал меня с собой.

— Мы придем, — с нажимом отвечает младшенький. — Дай нам только полчасика собраться. Да, дорогая?

— Как скажешь, — Марк не дает мне и слова вставить. — Если вам хватит полчасика. В любом случае, я буду в ресторане, — и с гордым видом выходит, являя собой благочестие и гостеприимство.

Мы с Яном переглядываемся, и судя по лицу моего друга, он озадачен нежданчиком от брата едва ли не сильнее, чем я.

— Нет, ты слышала? — возмущенно сопит он. — Как в старые добрые! Это в какие-то старые добрые мы с ним болтали, как хорошие друзья? Зануда хренов! Знал бы, что он притащится, ни за что бы тебя сюда не привез!

— Слушай, Ян… — начинаю я, пытаясь подобрать тактичную формулировку, чтобы обрисовать ситуацию. Потому что взять и вывалить в лоб «кстати, это Марк меня трахнул в массажном кабинете» как-то язык не поворачивается.

— Видишь, да? — не унимается Ян, меряя шагами комнату. — Сноб! Сразу сделал вид, что ты ему не нравишься. Что бы я ни делал — ему все не так! Зуб даю, он позвал меня в ресторан, чтобы прочистить мозги! Типа я не с той девушкой встречаюсь!..

— Кстати, насчет этого… — снова пытаюсь перевести разговор в нужное русло. — Ты бы хоть спросил меня для начала…

— А ты еще хотела, чтобы я ему признался! — Ян будто не слышит меня. — Да его бы просто порвало в клочья! Если уж ты ему не угодила, то я вообще не знаю…

— У него есть на это основания, — упрямо перебиваю я, и Ян, наконец, останавливается и переводит на меня озадаченный взгляд.

— В смысле?

— Не знаю, как это сказать-то помягче… Короче, помнишь этого массажиста?..

— Того горячего паренька, которого ты оседлала в СПА? — Ян поднимает брови. — Он-то здесь при чем?

Меня передергивает: и так не особо хочется вспоминать, что я натворила, а уж когда Ян говорит о брате в подобных выражениях, становится совсем неловко.

— Это был Марк, — выдаю, собравшись с духом.

На какое-то время в комнате воцаряется такая тишина, что мне даже кажется, будто я оглохла. Или сломала Яна: он не шевелится, не издает ни звука, просто таращится на меня остекленевшими глазами.

— Ау?..

— Э-э-э… — озадаченно тянет Ян. — Это шутка такая, что ли?

— Да нет же!

Но Ян вдруг взрывается таким хохотом, словно я рассказала гениальный анекдот.

— Прикол засчитан, — произносит он, утирая слезы. — Мощно, Сань! Я даже на секунду поверил!

— Да я серьезно!

— Ты? И Марк?! Чтобы Марк вдруг пошел делать кому-то массаж? — Ян мотает головой. — Бред! И потом — у него жена, принципы… Я, блин, ящик коньяка готов поставить, что он даже жену свою без резинки не трахает. А чтобы с какой-то левой девицей… Не в обиду тебе, конечно, но я в жизни не поверю, что мой братец пойдет на сторону, да еще и без всяких предосторожностей. Нет, чисто гипотетически, он мог бы завести любовницу, но наверняка бы сначала потребовал выписку из медкарты и полный список анализов!

Я молча смотрю на друга, давая ему возможность переварить услышанное. Он недоверчиво вглядывается, ища хоть какой-то намек на шутку, но мне совершенно не до смеха.

— Да ладно… — выдыхает он. — Да нет же! Бред какой… Нет, не может так… Блять, Саша! Ты что, реально переспала с Марком?!

— Дошло, наконец? — кисло улыбаюсь я. — Теперь понял, с чего ему не нравится твоя девушка?

Ян сникает окончательно и плюхается в кресло, запрокинув голову назад.

— Вот же удружила…

— Слушай, ну откуда мне было знать? Кто он, и что ты вообще решишь делать из меня образцово-показательную девушку для отвода глаз?

— Н-да, что-то это все на Марка не похоже…