Всё равно будешь моей - Татьяна Катаева

На его последнее смс не отвечаю. Достаточно того, что у него есть мой номер. А у меня его. Хранить переписку, или тем более занести его номер в телефонную книгу не решаюсь. Ведь Рустам довольно-таки часто проверяет мой телефон. Что он ищет, не знаю. Та и когда скрывать нечего, чувствую себя уверенно.

Мама же пристаёт с вопросами о нашем свидании. Где были, что ели, что пили. Мне, а ж тошно от этого. Потому что в голове нет мыслей о собственном женихе. Наоборот, мысли летят к тому, кого нельзя к себе близко подпускать. Но как не прогоняю его прочь, не получается. Такое чувство, что он совсем рядом и просто заползает змеёй в мои мысли.

— Рустам такой красивый был сегодня, — констатирует данный факт мама.

— Да, красивый… — соглашаюсь я. Вот только закрываю глаза и вижу Матвея. Светлые джинсы обтягивают длинные и накачанные ноги. Синяя футболка обтягивает мужскую грудь и огромные мышцы рук. В ухе серёжка. Волосы не короткие и уложены в прическу. В эти волосы так и хочется нырнуть рукой и потрогать. А ещё хочется притронуться к щеке. Лёгкая небритость и колючесть щетины ощущала сегодня моя шея. Она до сих пор покалывает.

— Мирось, ну где летаешь? — снова мама со своими вопросами.

— Мам, я пойду спать. А? Мне завтра статью готовить к выпуску. А идей нет.

— Понимаю, доня. Так тяжело заинтересовать нынешнюю молодежь. Им гадости и сплетни читать хочется, а не полезные советы и научные факты.

Пока мама озвучивает свои мысли, в моей голове загорается яркая лампочка. Сплетни. Это то, о чём беседуют на переменах, в соцсетях, на парах. Всегда. Все хотят знать сплетни.

Целую маму в щеку, и возвращаюсь в комнату. Телефон больше в руки не беру. Смс от Горского пока не удалила. Пусть побудет до утра. Пусть моё воображение поиграет и побредет. Именно бредет, а не помечтает. Ведь мечты это то, что может сбыться. Вероятность всегда есть, даже минимальная. В моём же случае это невозможно. Нереально. Несбыточно.

Открываю ноут, который мне подарил Рустам и начинаю набирать текс завтрашнего выпуска новостей. Более того, создаю электронный сайт своей будущей новой колонки. Никто, правда, никогда не узнает, что она моя. Потому что не жить этому человеку, который такое пишет. А я, будучи самой скромной девушкой, просто физически не могу быть тем человеком, который такое напишет.

В подростковом возрасте я смотрела сериал "Сплетница", это был один с любимых. Хотя мама меня ругала за это, называя его, "исчадием ада". Секс, пороки, измены, предательства, сплетни, обманы, и лишь малая часть любви, были в нём. Но именно он подкинул идею для моего нового блога. Который я так и назвала "Сплетница".

Свою маленькую колонку в газете, я тоже не бросаю. Я должна писать, как и раньше там. Чтобы на всякий случай не спалить себя тут.

Пока пишу текст, чувствую те же эмоции, что и с Горским. Адское жжение в груди, стыд, восторг, тепло, адреналин. Мне стыдно за каждое написанное слово, но в, тоже время и нет. Я не знаю, как описать это. Понимаю, что мама б не одобрила. Вся семья не одобрила. Рустам не одобрил. Я не такая. Я культурная для всех. Воспитанная. Молчаливая. Не дерзкая. Но всё равно, где-то во мне, я чувствую, сидит вот это всё запрещённое. Недосказанное.

И пусть я нахожу выход для этой энергии не правильным способом. Пусть. Главное, что мне это чертовски нравится.

Засыпаю почти под утро. Долго редактирую текст. То, делая его более мягким. То снова более провокационным. И в последний момент, всё-таки оставляю первый вариант. Щадящий. Не настолько я уверенная в себе. Не настолько сильная.

Утро проходит как всегда. Сборы, завтрак, пары. Контрольный звонок Рустама. Просьба пересказать ещё раз, как я вчера покинула вечеринку. Почему его не дождалась.