Мой Главный - Кира Кан

Машина парней со второй точки приехала первой, мы еще в пути. Третья будет позже. Александр велел остановиться на границе поселка и на территорию не заезжать. Должны дождаться нас.

— Да? Что? — смотрим на меня угрюмо. — Форд Баярд, значит, блять! Ждать нас, сами не подставьтесь!

Достает из сумки пистолет.

— Стрелять умеешь? — Молча киваю.

Если будет нужно, смогу. Но очень хотелось бы без этого. Резко мерзну. Прячу дрожь. Беру оружие. Холодное.

— Давай быстрей! — хлопает по плечу водителю мой сегодняшний партнер, но тот и так уже прибавил газу.

Александр достает свой пистолет. Снимает с предохранителя, щелкает затвор. Это все по-настоящему. Кивает мне вопросительно.

— Я справлюсь.

Уходим с трассы. Дорога плохая, но ползем по следу первых. Проезжаем сбитый шлагбаум, останавливаемся у дома, рядом с машиной.

Слышу выстрелы и крики. Открываю дверь и бегу в сторону дома.

* * *

АЛСУ

Что с моим телом… Все ноет, непослушное и ватное какое-то. Хочу открыть глаза, но веки такие тяжелые, словно что-то положено на них и давит. Язык не ворочается. Оень хочется пить. Прислушиваюсь к себе, пытаюсь вспомнить, что случилось.

Я ждала Егора, а он все не ехал. Было много музыки, и я танцевала, стараясь не дать разойтись обиде, а Белова все не было. Потом кто-то из артистов пришел и увел с собой Надю. Точно, она ушла, я осталась с Глебом. Мы танцевали? Как тяжело вспоминается, словно из тумана вываливаются картины, показываясь мне на мгновение и растворяясь снова.

Я танцевала с Глебом? Нет? Тогда почему я так четко помню его руки, они держал меня, как будто я могу упасть. И как он опустил свои ладони ниже спины, я отшатнулась, Картинка яркая, мурашки прошлись по коже моих рук, приподнимая волоски. А Глеб поймал меня под локоть и повел. Куда? Не помню. Темное что-то и холодное. Служебный вход, точно. И ступенька была отбитая. Так четко вижу обломленный край последней ступеньки. Улица, снег, а я в туфлях. Почему я была в туфлях на улице?

Что потом? Серая машина, очень неприятный химический запах дешевого авто освежителя, вызывающий тошному. Ничего больше не помню.

Рядом шорох и легкий скрип. Кто это? Егор? Напрягаюсь и все же чуть приоткрываю глаза. Надо мной технический потолок, серый бетон. Какая — то грубая металлическая балка висит прямо над кроватью. Стена, что я могу увидеть, тоже бетонная. Напрягаюсь, чтобы повернуть голову. И тело тоже чуть разворачиваю.

Рывок. Боль. Что это? Догадка ошпаривает, накрывая тревогой. Осторожно двигаю рукой. Запястье в стальном захвате. Я пристегнута наручниками с одной стороны. Вторая рука свободна, шевелю пальцами и веду чуть в выше. Ничего не держит.

— Проснулась? — замираю, понимая, что этот голос я не хотела бы слышать никогда.

Бахтияр. Все же поворачиваю голову на звук и приоткрываю глаза. Тело слушается лучше, чем какое-то время назад. Рассматриваю своего бывшего жениха.

Очень коротко стриженный, почти лысый. Так странно его видеть без копны смоляных волос. Он сидит на табуретке и чуть раскачивается. Смотрит на меня пустым взглядом, там нет эмоций. И это почему-то пугает сильнее. Бахтияр в теплой куртке, джинсах, высоких сапогах и в перчатках.

Медицинских синих перчатках.

Чтобы не оставить отпечатки, доходит до меня.

— Я предлагал договориться, но ты решила по-своему. Теперь будет по-моему. Поиграем. — перестав качаться, наклоняется вперед и опирается рукой о край кровати. Мне хочется отползти в сторону, но я сдерживаюсь. И смотрю, смотрю на этого человека.