Больше, чем люблю - Юлия Крымова

День рождение? Именины? День бородатых мужчин? В голове успевает выстроиться ряд предположений и поздравительная речь.

— Еще один день, который я помечу в календаре, — наглые губы расползаются в улыбке. — Ты впервые назвала меня по имени.

Вот и как с ним вести себя по-человечески? Нахал, он и в Африке нахал. Имя его мне очень нравится. Правда. И ему оно очень подходит. Так и хочется растянуть последнюю букву, чтобы порычать «Рррр».

Тимур ставит передо мной капучино, а возле себя черный-черный эспрессо, и мы молча приступаем к трапезе. Разве нормальные люди станут это пить? Всё равно, что вливать в себя горячую смолу. Хотя, наверное, в Преисподней нет ничего другого.

— Приятного аппетита, — вежливо проговаривает парень, выдающий себя за Тимура.

Я как-то смотрела фильм, где инопланетяне с целью захватить Землю по ночам проникали в дома и забирали человеческий облик. Выдавая себя за людей, они творили странные вещи. Кажется, что-то похожее произошло ночью с нахалом.

Пока я фантазирую на тему метаморфоз парня, тот ловко препарирует остаток омлет и аристократично пережёвывает сэндвич.

По тому, как человек ведёт себя за столом, можно многое сказать о его воспитании и характере. И как бы не хотелось, но с этой стороны мне не к чему придраться. Каждый кусочек на его тарелке идеально вымерен и с точностью ювелира наколот на вилку. При этом уверенными движениями направляя их в рот, он изучающе разглядывает меня.

Его взгляд осязаем. Я буквально чувствую его на своём лице. Он обводит скулы, скользит к губам. Невесомо проводит по ним подушечками пальцев.

— Спасибо, Даша. Было очень вкусно, — благодарит всё тот же псевдо-Тимур, неся тарелку в раковину.

Жуй! — Приказываю себе. Не хватало ещё поперхнуться застрявшим поперёк горла куском.

Сразиться с ним в зрительном поединке я не рискую. Увлечённо разглядываю шпинат, выглядывающий из недр омлета. А когда всё же поднимаю глаза, попадаю в плен. В тёмных омутах плещется целый океан. Там бурлит что-то непонятное. В этом необъятном потоке эмоций можно запросто утонуть.

— Знаешь, моя бабушка всегда твердила, что стоит опасаться красивых девушек, которые умеют готовить, — задумчиво произносит, неотрывно глядя в глаза. — Теперь я понял значение этих слов.

«Почему?» не успевает сорваться с языка.

— Потому что такая девушка может стать хозяйкой не только сердца, но и желудка. А это вдвойне опаснее.

Пока я пытаюсь переварить и усвоить житейскую мудрость, следующая фраза окончательно вгоняет в краску.

— Ты же знаешь, что очень красивая! — Не спрашивает, а утверждает хриплый голос.

И что ему ответить? Почему принимать комплименты, что вкусно готовишь проще, чем слышать, что красивая? Может потому, что над блюдом старался ты, а над твоей внешностью мама с папой?

— А ещё, оказывается, очень мило смущаешься.

Я и не заметила, как щеки залились румянцем. Кто ты? Хочется прокричать ему в лицо. Верни прошлого Тимура! С ним я хотя бы знаю, как себя вести.

Глава 12

К полудню все выжившие собираются в гостиной. Сегодня нас также ждёт обширная развлекательная программа: катание на квадроциклах, барбекю на озере, прогулки на лодках и катамаранах.

— Зай, дай таблетку от головы. Так хреново, — стонет Рома, увидев меня в дверном проёме. — И минералочки принеси.

Глядя на него, понимаю — наше катание под большим вопросом. За полчаса, которые остались до выезда, он вряд ли придёт в себя.

Почти все вечеринки у Ромы заканчиваются по одному сценарию — весь следующий день у него сильное похмелье. Неужели так сложно контролировать количество выпитого? К чему вливать в себя всё подряд, как в последний раз в жизни?

Я злюсь. Злюсь, так как очень хотела поехать.

— Дашка, где Ромео? Почему ты одна? — Интересуется Карина, стоит появиться внизу.