Если бы ты знал... - Тина Рамм

Я быстро перевожу тему, чтобы Тиму не удалось подробно расспросить меня о первом дне. Я ни за что не расскажу ему, что с генеральным директором этой компании нас связывает гораздо больше, чем просто работа.

— Финансовый отдел. Цифры и расчеты — мое любимое дело, — Тим вновь одаривает меня своей широкой улыбкой. Он немного странный, временами отчужденный, но меня, почему-то, это в нем привлекает. Может, потому что мы оба выглядим так, будто совсем не подходим этому месту, словно чувствуем себя не в своей тарелке, когда переступаем порог здания одной из самых успешных компаний этого штата.

— Должно быть, это ужасно скучно… Целый день сидеть за кипой бумаг и писать годовые отчеты по финансам.

— Это моя жизнь, Рита, — уголок рта Тима дергается. — Кто-то любит размахивать кистью, а кто-то предпочитает поклоняться на алтарь Адама Смита.

В глазах парня — вызов, а на лице улыбка, и это вызывает во мне игривый интерес.

— Как ты сказал? Размахивать кистью? — я издаю смешок и откидываюсь на спинку мягкого ресторанного кресла. — Думаешь, это так просто?

— Нет, совсем нет. Уверен, создавать картины — целая наука, — Тим пододвигается ближе ко мне, и только на таком близком расстоянии я могу увидеть, что его глаза не просто зеленого цвета, а с коричневой крапинкой вокруг зрачка. — Точно так же, как и рассчитывать финансы компании.

Внезапно его телефон начинает пищать, Тиму приходится вернуться на свое прежнее место, и посмотреть на экран. Когда его внимание сосредоточено на входящем сообщении, мне удается понять, что все это время я была напряжена. Я тяжело выдыхаю и всматриваюсь в панорамное окно, через которое отчетливо виден главный вход в здание нашей компании. Провожаю взглядами случайных прохожих, стараясь игнорировать непонятное чувство внутри, которое кричит о неправильности сложившейся ситуации. Полчаса назад я удовлетворяла Клайма в его кабинете, а сейчас обедаю с другим парнем в ресторане через дорогу.

Но у меня не было выбора. Была бы моя воля, я бы послала Бейкера в задницу.

— Это Клайм, — говорит Тим и вырывает меня из раздумий. — То есть, мистер Бейкер, — он откашливается и хмурится. — Мне нужно в офис.

Тим встает, отчего раздается шумный скрип отодвигаемого стула, а я моментально вскакиваю следом.

— Что-то случилось? — от меня не укрывается резкая смена настроения моего собеседника, который минуту назад с бешеным энтузиазмом рассказывал о своей работе, а сейчас даже не старается скрыть свое раздражение.

— Ничего особенного.

***

Клайм

Раздается приглушенный стук в дверь, но я изначально знаю, кто сейчас войдет в комнату. Рявкаю грубое «войдите» и в мой кабинет входит Тим с негодованием на лице.

— Это правда случилось? — парень проходит вглубь кабинета и делает вид, что не замечает моего пристального взгляда и только после того, как останавливается возле Айзека, наши взгляды встречаются.

— Похоже на то, что мы шутим, парень? — ехидничает Айзек и обнажает пожелтевшие зубы. Несмотря на частое курение, у этого мужика здоровые легкие, иначе давно бы скопытился от рака легких.

Тим вновь смотрит на меня. Его руки покоятся в карманах, а скулы напрягаются.

— Что известно по поводу последних событий? — я вновь падаю в свое кресло и смотрю на начальника своей охраны. Айзек Паркер — хороший мужик, ровесник моего отца и практически всю свою жизнь работал на моего старика, и как только я открыл свою компанию, перешел ко мне в подчинение.

— Все то же, — говорит Паркер, его глаза фокусируются на часах позади меня. — Суки ирландцы перерезали наши транспортные пути, перехватили груз и убили наших людей.

— Ты же сказал, что Галлахера не видели несколько месяцев, — Тим сводит брови к переносице.