Ари - Елена Филон

– Э! Э! Ты чё творишь?! Гомик, что ли?! – заорал тот, когда моя рука опустилась ему на плечи.

– Не двигайся, – предостерегающе улыбнулся я, – потому что моё дуло сейчас как раз упирается в твоё бедро.

На пару секунд Болтон застыл, поглядел вниз, заметил дуло чёрного пистолета, вдавливающегося ему в ногу, и глаза его наполнились ужасом. Недостаточным ужасом. Я рассчитывал на большее.

– Ну что? – прошипел я ему в лицо. – Скажешь своим приятелям прогуляться? Боюсь, одной бутылки на всех не хватит.

– Я не пью, – отчеканил Болтон, после того как тройка сопляков оставила нас наедине.

Я убрал пистолет за пояс джинсов, предварительно сообщив, что для того чтобы достать его и выстрелить мне потребуется не больше трёх секунд, а так как сейчас я нахожусь в наипоганейшем настроении, то справлюсь всего за две, налил целый бокал виски и придвинул в Болтону.

– Я даже пиво пью редко! – пытался возмущаться тот, обливаясь потом с головы до ног. – Чего тебе вообще надо?! Кто ты такой?! Что за хрен?

– Вот же его в пот бросило от одного вида твоей пушки, а, Ари? – прозвучал в ухе голос Тима. – Ты там это… только не увлекайся, ладно?

Я придвинул бокал ещё ближе к Болтону.

– С этого момента ты делаешь всё, что я скажу. Понял? – Я даже смотреть на него не мог. Чем дольше смотрел, тем сильнее становилось желание выпустить ему кишки прямо здесь и сейчас.

– Зачем это? – Болтон поднёс бокал к носу. – Что это?

– Это? – я упёр локти в столешницу и с ухмылкой взглянул на него. – Твоё обезболивающее.

– Что?.. Что за хрень ты несёшь? Сначала пушка… теперь это? У тебя с башкой нелады, или что? Ты вроде поговорить хотел, так давай! Поговорим! Зачем представление устраивать?

– Поговорим. Обязательно, – я кивнул на бокал. – Сначала пей… своё обезболивающее.

– Слушай! – Болтон ударил бокалом о стол и рывком поднялся на ноги. – Это всё…

– Сядь, – я строго взглянул исподлобья. – Или начинай считать. Две секунды.

Пауза.

– Да ладно… – усмехнулся Болтон, запрокинув голову. – Ты ведь шутишь, да?

– Проверим?

Болтон нехотя опустился на стул, нервно взъерошил волосы, послал весь мир к чёрту и осушил бокал.

После четвёртого я с трудом мог разобрать, что он несёт.

– Кажется, паренёк и вправду не врал, что не пьёт, а? – усмехнулся Тим.

Я снова наполнил бокал и придвинул к Болтону.

– Это всё из-за неё, да? – послышалось его невнятное бормотание. – Из-за Холт? – Одним махом Болтон осушил бокал, ударил им о столешницу и размытым взглядом посмотрел на меня. Криво ухмыльнулся. – Из-за того, что я её поимел?

Секунда.

Я схватил его за загривок и ударил лбом о стол. Болтон отключился.

– Перепил и вырубился, – ответил я на вопросительные взгляды людей за соседним столиком и потрепал Болтона по волосам. – Плохой день. Подруга у него умерла.

Те с пониманием закивали:

– Да уж… тут любой пить начнёт.

– Это точно.

– Бедняга…

***

– Что это за место?

– Ты что, не доверяешь мне, приятель?

– Говори куда ехать, пока этот кусок дерьма не заблевал мне салон.

– Первый поворот направо! – дикторским тоном ответил Тим. – Через лес до развилки, потом снова направо.

Я отъехал от Спрингфилда километров на пять, – не больше. Где-то здесь находится старая заброшенная ферма, на которой выращивали лошадей на сбыт. Практически все здания разрушены, а земля уже давно выставлена на продажу – со слов Тима, – но никто не хочет её покупать. Суеверия маленького городка – проклятое место и всё такое…

Выволок Болтона из машины и затащил в одну из полуразваленных конюшен. Обнаружил в стене подходящую балку, какое-то время потратил на поиск цепи, затем обмотал ею запястья Болтона и подвесил так, чтобы в землю он мог упираться лишь носами ботинок.

– Активируй камеру на часах, – велел Тим.