Ночная фиалка - Софи Хилл

Он контролирует меня всю мою жизнь. Туда не ходи, с этими ребятами не общайся, вот эта девочка хорошая, с ней можешь встречаться. Ага. Хорошая блять. Она шаркается по подворотням с каждым уже с четырнадцати лет. Да, мой отец абсолютно не разбирается в людях, зато деньги его любят. Превратить какашку в конфетку — это про него. В этом весь отец.

— Отошёл Ромео? — хохотнул мой сосед по квартире, протягивая мне кружку с шипящей таблеткой.

— Ты головой ударился?

— Думал, это ты с катушек слетел. Совсем ничего не помнишь?

— Ничего.

— Мне пришлось тебя вчера из бара вытаскивать. Они уже закрывались, а ты отказывался уходить. На ногах не стоял. Все твердил про свою Дюймочку.

Арсений больше не сдерживался и откровенно ржал надо мной. И на это мне было абсолютно по барабану. Интересно, сколько я успел выболтать этому компьютерному гению за один сраный вечер?

Сеня. Мой сосед по квартире и по совместительству лучший друг ещё с пелёнок. Ему доверять можно, уверен. Поиздевается, но закладывать никому не станет. А вот в силах ли помочь мне в моей проблеме? Да.... И почему я раньше о нем не подумал?

— Возвращаясь к моим вчерашним соплям. Сколько я тебе выболтал?

— Компромата хватит до конца твоих дней.

— А теперь серьезно. Тебе ведь не составит труда найти человека?

— Смотря сколько ты готов выложить бабок за свою Дюймовочку.

— Блять, Сень. Давай серьезно. И без твоих подъебов тошно. Да — да, нет — нет.

— Ну, в целом, попробовать можно.

— Серьезно?

— Зароюсь в камеры видео наблюдения, они сейчас почти везде. Может, хоть адресок ее узнаю.

— Деньги не проблема, ты же знаешь, я достану.

— Отдыхай Ромео, ещё с друзей деньги не брал. Ведь это и в моих интересах!

— Что ты мелешь там?

— Говорю, если ты продолжишь бухать, Алексей Леонидович начнет отыгрываться на мне.

— Не начнет. Не переживай.

Друг изогнул свою бровь, всем своим видом говоря "Сам то себе веришь, придурок?" Понимаю, конечно, что он прав. Но и я в свою очередь лажать больше не собираюсь. Тем более в отношении Мельницкого. Особо сейчас, когда он дал мне надежду. Пусть и призрачную.

Лишь с третьего раза получилось встать с кровати так, чтобы не приложиться лицом об пол. Голова нещадно гудела, а желудок явно решил устроить бойкот, отказавшись переваривать содержимое вчерашнего "ужина". Добрел до ванной комнаты, окинул себя в зеркале изучающим взглядом. Не брился целую неделю, на первый взгляд и не дашь 23, глубоко за 30. Волосы растрёпаны, под глазами пролегли глубокие синяки, ссадина на виске уже начала заживать, а вот кожа на костяшках пальцев все ещё остаётся воспалённой. С алкоголем это было почти не заметно, но сейчас просто невыносимо.

Раскисать времени больше не было. Сегодня вечером репетиция... Да как так-то... Как теперь играть? Где были мои мозги? Хм, а они у меня точно есть? Интересный вопрос. Я мастер блин находить проблемы на свою задницу. Жаль награды не дают, все золотые медали были бы мои. Однозначно.

Наспех принимаю душ, все ещё борясь с тошнотой, влезаю в последние чистые шмотки, прохожусь перекисью по затягивающимся ранам. Твою мать! Как же больно!

— Пошли страдалец. Кормить тебя буду. — Арс стоит в проёме ванной комнаты, откровенно стебясь надо мной.

Матерясь ещё с минутку, собираю в кулак все силы и добираюсь-таки до кухни. Падаю на выдвинутый заблаговременно стул и осматриваю содержимое своей тарелки.

— Мммм.... Пища богов! — усмехаюсь, накручиваю горячую ароматную лапшу-пятиминутку.

— А то! Ты бульончик пей. Бульон! — командует друг.