Без тебя не получается - Катя Маловски

Но стоило мне выбежать на улицу, все мои движения становятся замедленными, музыка и слова доносятся как сквозь вату. Резко куда- то проваливаюсь….

И просыпаюсь. Открываю глаза. Сон, это был сон. И надо же было уснуть средь бела дня. Прилёг вроде только на минутку. Сажусь на кровать. Пялюсь в одну точку. Сколько так просидел, не знаю. Перевожу взгляд на мобильный, лежащий на столе экраном вниз. На беззвучном режиме. Вижу мигающий огонёк. Внутри что-то ёкает.

Пропущенный вызов или сообщение? От кого? Может… Я осторожно дотягиваюсь до телефона, открываю. "Выгодное предложение от банка". Ладно, хоть не очередная "Анжела". Удаляю.

Со стуком в дверь в комнату заходит мама:

— Проснулся?

— Да пипец. Что-то срубило.

— Заходила к тебе, а ты так сладко спал. Я обед приготовила. Пойдешь?

— Не, не хочу. Спасибо. Может, позже.

— Позже, так позже, — мама собирается уходить, но останавливается. — Кстати, хотела спросить, откуда у тебя цветок на кухне? Ты же вроде не любитель растений?

— Подарили, — опускаю глаза.

— Понятно, — загадочно улыбается. — Только ты поливать не забывай, — бесшумно закрывает за собой дверь.

Забудешь тут.

В голову приходит одна мысль.

Беру спортивную сумку. Из шкафа достаю мяч, полотенце, кроссовки. Кидаю в сумку. Надеваю шорты и футболку. Выхожу из комнаты. На кухне из холодильника захватываю бутылку минералки.

— Мам, я прогуляться, — и, не дожидаясь ответа, выхожу из квартиры.

Иду на баскетбольную площадку рядом с домом. Побросаю мяч. Выпущу пар. А то день давит своей серой массой.

Я бросаю мяч и бросаю. Попадаю. Промахиваюсь. Начинаю заново. Стук мяча по покрытию успокаивает.

Где-то через час я порядком подустал. Сажусь на лавку, вытираю полотенцем пот со лба. Выпиваю полбутылки воды. Пока восстанавливаю дыхание, беру телефон. Захожу в инстаграм, бессмысленно прокручиваю ленту новостей. И натыкаюсь на ЕЁ фото.

Где-то в подсознании я его и искал. Так ведь?

На фото: ладонь, на которой сидит божья коровка. Фото без подписи.

А мне и не надо подписи.

Возвращаюсь домой. Мама встречает меня в прихожей. Молчит, не задаёт вопросов. Иду в душ. После, падаю на кровать. Физически я устал, а вот мысленно…

Телефон продолжает лежать на столе экраном вниз. На беззвучном. Мигает огонёк оповещения. Потом посмотрю, вдруг опять какой-нибудь спам. А так есть шанс, что я пропустил звонок или сообщение от той, которую…

* * *

Вечером захожу в кафешку.

Сажусь за барную стойку. Заказываю кофе. Девушка, сидящая через стул слева от меня, начинает строить глазки.

— Привет. Какая встреча, — раздаётся справа голос.

Эти томные интонации ни с чем не спутаю. Марта. Поворачиваюсь. Ну, точно она.

— Какими судьбами? — закидывает одну свою полуголую ногу на другую, садясь на стул.

— Кофе попить пришёл.

— Секс на пляже, — многозначительно произносит Марта свой заказ бармену. И уже мне: — Кофе? Значит ты на машине?

— Есть какие-то предложения? — грубо спрашиваю. Не знаю зачем. Просто какая-то злость на самого себя начинает выплёскиваться наружу.

— Ты же знаешь, у меня для тебя всегда очень много предложений. Выбор за тобой, — откидывает волосы за спину. Короткая маечка не скрывает голых плеч и внушительного декольте.

В этот момент передо мной возникает мой капучино. Перевожу взгляд на кружку. Беру стик с сахаром и на автомате собираюсь оторвать уголок. Мешкая буквально пару секунд, разрываю его посередине. А ведь так действительно удобней. Непроизвольно улыбаюсь, вспоминая нашу с Катей первую прогулку.

— Ну, так что? — лицо Марты приближается ко мне, выдёргивая из воспоминаний.