— Нет, — мотает головой. — У меня и Сёмы нет детей и, наверное, никогда не будет из-за меня. Врач говорит, что это психосоматика, ведь никаких проблем со здоровьем у меня нет. Проверяли даже нашу совместимость с Сёмой — всё хорошо, — расстроенно рассказывает, а я её почти не слушаю. В моей голове бьётся одна единственная мысль: «Тест ДНК не имеет никакой цены. Он неправильный». — А детей за эти семнадцать лет, так у нас и не получилось, — тем временем продолжает женщина. — Поэтому мы и взяли Дениса. Я бы ещё взяла девочку, но не могу… — всхлип. — Мы сразу шли тогда за девочкой, но, когда я увидела всех этих малышек… не смогла. Просто не смогла… Даже смотреть на них не было сил. Понимала, что в каждой из них буду видеть свою девочку, мою маленькую кровиночку, а не отдельную личность.

— Девочку свою? — нахмурено переспрашиваю, осознавая, что одно её слово и я сама заплачу. Потому что у меня появилась новая надежда. Надежда на мать. На семью. На родного человечка.

— Да, — кивает, поджав губы. — Я была беременна восемнадцать лет назад. У меня должна была быть девочка, но она была с патологией и при рождении умерла. Не выжила. Не выкарабкалась. Врачи говорят, что она умерла сразу, но мне кажется, я слышала её крик. Он преследует меня.

— О господи! — восклицаю, а затем задаю контрольный вопрос. — А что у неё было?

— Патология головного мозга. Врачи говорили, что это лечится и никаких проблем впоследствии не будет, — я вижу, как больно ей всё это рассказывать и мне надо бы прекратить, но я не могу. Потому что… она моя мать. И это точно. Я хочу знать все подробности, почему по итогу я осталась с отцом, которому была не нужна, а не с любящей и страдающей по мне матерью. — Надо было просто родить малышку и потом её бы прооперировали. Но она умерла…

— Ужас, — выдыхаю, приложив руку к своей шее, побоявшись потянуться рукой к шраму на голове. За эти годы он зарос и его не всегда даже парикмахеры замечают, но я знаю и чувствую его. И сейчас он жжёт, требуя прикосновения. Требуется убедиться, что мне всё это не кажется. И он действительно там есть.

— Не будем о грустном, — вскрикивает Лидия, нацепив на лицо улыбку, но даже через неё видна боль. Дикая, разрушающая и убивающая эту милую женщину боль. — Моя бедная Николь… я бы всё отдала, чтобы она тогда выжила. После того случая я боюсь заводить детей. Хочу, но боюсь. Поэтому Денис стал для нас идеальным решением. Мы с Сёмой его любим. И мы им будем заниматься, чтобы такого больше не повторилось. Прости нас ещё раз, Ника.

Николь… бьётся в моей голове. Николь… именно так меня называл папа. Именно так меня называл Семён… Именно так Лидия собиралась назвать свою дочь.

Кажется, я была права. Лидия и есть женщина, которая меня родила. Она моя мама! И её муж соврал не только мне, но и собственной жене.

Глава 53. Ника

— Я всё знаю, — решительно заявляю Семёну, пригласив его на следующий день в кафе. — Лидия рассказала мне трогательную историю о смерти её дочери. О её диагнозе и… Вы мне врали. И не только мне, но и собственной жене, которая страдает! А ещё говорите, что так нужно было…

— Так нужно, Николь, — спокойно отвечает, но всё же вина в его взгляде есть. — Так нужно было, чтобы никому не разрушить жизнь. Ни тебе, ни моей жене.

— Кому нужно?! — восклицаю, возмущённая его словами. — Вы понимаете, что скрываете от собственной женщины, что её дочь жива? От женщины, которую, по вашим словам, вы любите! Так зачем вы заставляете её и дальше думать, что меня нет в живых? Или я вам мешаю?

— Нет, — мотает головой и заговаривает, начав рассказ со своей точки зрения. — Когда ты родилась и диагноз, поставленный ещё в утробе матери, подтвердился, вместе с твоим отцом мы понимали, что тебе в любом случае нужна будет операция.

— И? — тороплю его, когда он замолкает, подбирая слова. Но мне это сейчас не нужно. Я хочу просто знать правду, а не слышать красивые слова оправдания.