Не осуждайте нас - fuckingartist (2014)

Он улыбался. Он всегда улыбался. Поэтому и мне рядом с ним хотелось улыбаться. И все эти прикосновения, взгляды, объятия были такими естественными, такими нормальными… Ни во что я не верила так же сильно, как в нас с ним. Он называл меня девочкой, у которой есть грустная история, но ведь он и сам таким был.

— Да, — я едва сдержала смешок и еще сильнее прижалась к нему,

Мы с минуту стояли так, пока мимо нас шли прохожие люди, пока женщины в кафе не спеша распивали виски, пока солнце медленно уходило за облака.

— Когда ты уже снимешь эту штуку со своей головы? — Тихо спросил Вадим.

— Почему она тебе так не нравится? — с улыбкой спросила я.

— Просто… Я люблю твои волосы. Люблю, когда они распущены. — Он вновь расцвел в беззаботной улыбке, и я рассмеялась.

Пусть и на секунду, пусть это было всего лишь мгновение, но я ощутила приятное тепло. Легкая дрожь прошла по рукам, а сердце пропустило удар. Пусть это и было лишь мгновением. Лишь одним мгновением.

Глава 54 “НЕТ, НЕТ, НЕТ”.

— Мне когда-то казалось: все, что случается до восемнадцати лет, это пустяки.

— Так оно и есть. И то, что случается после, — тоже.

Фрэнсис Скотт Фицджеральд, "Ночь нежна"

Я помню, с чего началось то утро — с дрожащих пальцев, синяков под глазами, мутных мыслей. Не успев толком проснуться, я сбежала вниз по лестнице на первый этаж. Пальто, кеды, сумка, яркий солнечный свет.

Это был последний день первой недели наших курсов. По плану мы должны были представить свой персональный проект в этот день. По одному проекту на каждую неделю. Поэтому я и бежала сломя голову, спотыкаясь о каменную кладку Парижских дорог.

Куратором моего проекта был Сергей — мужчина низкого роста с узенькими глазами и неприятным голосом. Мне повезло меньше других. Большинству моих одногруппников посчастливилось работать с иностранными преподавателями, в то время как я довольствовалась постоянными замечаниями этого невыразительного сорокалетнего блондина.

— Принесла? — спросил он, стоило мне только войти в здание школы.

— Угу, — я кивнула, пытаясь отдышаться после пробежки.

В холле было тихо. За ресепшеном тихо сидела администратор и щелкала что-то на своем компьютере, вдалеке раздавался звук секундной стрелки часов, и только где-то на втором этаже слышались размеренные шаги людей. Воскресенье — понятное дело, что студентов тут было немного.

Я положила свою большую папку на скамью, стоящую вдоль стены.

— Все исправила? — поморщившись при взгляде на мои фото, спросил Сергей.

— Да, все, что мне показалось нужным исправить, я исправила, — немного раздраженно ответила я.

Сергей ничего не добавил, несмотря на мой язвительный тон. Он достал один из верхних снимков и отдалил его от себя на расстояние вытянутой руки. Я заметила, как его брови скептически приподнялись, а губы сжались в тугую тонкую линию.

— Мда, — многозначительно промычал он.

На черно-белом снимке изображался небольшой паб на углу улицы. Кадр был сделан как бы со стороны обыкновенного наблюдателя. У столиков виднелся замученный, немного смазанный официант, а с краю было видно, как молодая дама покидает заведение, попутно защелкивая свой кошелек.

— Что-то не так? — спросила я, прекрасно зная его ответ.

— Ничего, все как всегда, Софи, — он пренебрежительно кинул снимок на папку, — Эти маленькие кафе, пабы, ресторанчики в самых грязных закоулках Парижа — неужели других мест для съемки не нашлось? — Грубо проворчал Сергей.

— Были…