Простушка на одну ночь - Айрин Лакс

Сжав аппарат в руке, я выхожу из спальни. Вспоминаю вчерашнюю торопливую экскурсию по ночному дому, самое главное: как добраться до лестницы и спуститься.

В таком доме должно быть полно прислуги! Найду кого-нибудь и попрошу зарядку.

Мне почти сразу же попадается женщина средних лет, усердно натирает перила и перекладины лестницы. Я прошу ее о помощи, мне отвечают с приятной улыбкой и вскоре заветная зарядка оказывается у меня в руках. Справляюсь осторожно о том, как мне пройти на кухню и выпить немного воды…

Не помешал бы ядреный апельсиновый фреш, но я не хочу наглеть в чужом доме, когда все остальные еще спят…

Взгляд падает на большие часы.

О черт, уже позднее утро!

Просто сегодня пасмурная, дождливая погода, и из-за низких туч не заметно, как высоко стоит солнце.

Поблагодарив женщину за помощь, я направляюсь в указанном направлении.

Кухня огромная, ультрасовременная, больше напоминает круизный лайнер, и… кухня не пустует. Работница наполняет отделение соковыжималки апельсиновыми дольками. Слышится шум работающего прибора. Соковыжималка выдает оранжевую струю, а за небольшим столиком сидит… супруга Кречетова.

Ираида.

Она отклонилась назад на плетеном стуле и массирует виски.

Соковыжималка затихает.

— Потише нельзя? Голова и так раскалывается! — капризно говорит Ираида.

На ней надето яркое кимоно, рыжие волосы собраны в хвост. Сейчас на ней нет идеального макияжа, и я понимаю, что мисс совершенство существует только после предварительной и тщательной работы визажиста. У Ираиды самая обычная кожа, немного сероватая, как будто она провела бессонную ночь, а патчи под глазами не перекрывает отеки.

Правильный макияж всегда убавляет возраст, но утро показывает нас во всей красе. Я не злорадствую, просто отмечаю, что сейчас Ираида выглядит на сорок плюс, ровно на столько, сколько ей есть на самом деле.

— Налей сок и уходи! — приказывает она слуге.

Потом Ираида лениво приоткрывает глаза и взбудоражено взмахивает руками, подпрыгнув при виде меня.

— Аааа! — громко и испуганно вскрикивает. — Ты?! Ты откуда взялась?

— Доброе утро, — здороваюсь нейтрально, собираюсь с мыслями, как объяснить свое появление.

Но мне не приходится ничего выдумывать. за моей спиной слышатся деловитые, размеренные шаги.

— Ир, не ори на весь дом, как кошка резаная!

Голос Вениамина обходит меня слева.

— Доброе утро, Елена. Сок? Кофе? Ир, предложи нашей гостье что-нибудь, не смотри так, словно увидела привидение. Ведь мы тоже на тебя смотрим сейчас.

— У нас… Гость…я?

— У нас гости, Ираида. Марсель в обществе девушки Елены. Ты бы знала об их позднем и срочном визите, если бы не заявилась еще позднее. Присаживайся, Лена.

— Спасибо. Я бы выпила сок.

— Ира? Сделаешь? — предлагает отец Марселя, занимая место за столиком, по правую сторону от меня.

Мачеха Марселя беспомощно моргает несколько раз, потом зовет служанку:

— Оксана! Оксана, вернись. Нам нужно налить сок, сделать американо и тост из цельнозерновой муки с авокадо.

— И ты не спросила, что будет Лена. И не поинтересовалась, проснулся ли Марсель, — замечает Вениамин, не отрывая взгляда от экрана своего телефона.

Я чувствую себя довольно неуютно. Ведь Ираида явно мне не рада, обстановка довольно напряженная. Только Вениамину плевать, он вовсю уже работает.

Я делаю несколько быстрых глотков и собираюсь уходить, но на кухне появляется Марсель — помятый и заспанный, в одних спальных боксерах.

Его лицо тоже немного припухшее, а волосы всклокочены. Он подходит ко мне со спины, обнимает одной рукой за плечи и наклоняется за бокалом сока, допивает его, осушив в два глотка.

— Идеально, — бормочет хрипло в мои волосы, целуя их.

По телу проносится дрожь. Идеально — это ко мне или к соку? Скорее, к соку…