Развод с миллиардером - Арина Вильде

Глава 1

За пятым столиком сидели свиньи. Иначе этих посетителей назвать нельзя. Весь стол усыпан крошками, напиток пролит и сироп приклеился к гладкой поверхности. Еда даже на полу. Хорошо хоть имущество не успели испортить. Хотя нет, погодите. Не хватает сахарницы. Ну что за люди?

Я тяжело вздыхаю и собираю со стола грязную посуду. Катя так не вовремя сломала ногу, поэтому приходится взять на себя ее работу. В воскресный день от посетителей нет отбоя, что не может меня не радовать, но и в тоже время превращает некогда любимую работу в настоящий ад.

Я сгружаю тарелки в раковину, но передохнуть не успеваю. На кухню забегает разъяренная Снежана, ищет меня взглядом.

– За четвертым столиком жуткий хам, Майя, у меня нет больше сил на сегодня, – Снежана тяжело вздыхает и со звоном плюхает поднос на стол. – Со стороны приличный мужчина, ещё и красавчик такой, что мама-дорогая, но жуть какой высокомерный и невежливый. Сказал, что я ему не подхожу. Не разбираюсь я, понимаешь ли, в сортах кофе. Потребовал чтобы его обслужила ты.

Кажется, этот день никогда не закончится. Ноги гудят, голова раскалывается, я в шаге от нервного срыва, а приём к психологу назначен только на среду. Дожить бы.

– Иди домой, Снежана, я справлюсь сама, остались всего парочка посетителей, – туго стягиваю завязки передника за спиной и хватаю блокнот, для записи заказов.

– Нет-нет, я останусь.

– У тебя сегодня день рождения и я дала тебе выходной, – напоминаю ей и стараюсь, чтобы мой голос звучал строго.

– Да, но…

– Иди, – уже мягче улыбаюсь ей. Мне и так неудобно, что разрушила все ее планы, хотя на самом деле во всем виноват перелом ноги Кати, а не я. – Мы с Никой справимся.

Снежана с благодарностью кивает мне и идет в сторону раздевалки, я же толкаю створки двери и на автомате направляюсь к четвертому столику. Задумчиво смотрю под ноги, уже привычная мне злость, разочарование и тревога кружат внутри меня и я не могу дождаться когда вернусь домой, заведу на утро будильник и лягу спать с мыслью, что еще один день закончился.

Еще один отвратительный день.

Обычно все посетители для меня не более чем просто номер столика. Я особо не обращаю внимания на людей, не разглядываю их, не стараюсь запомнить. Достаточно того что они заказывают. Именно поэтому я не сразу бросаюсь искать взглядом того самого хама, который сидит за четвертым столиком.

А зря.

Я перевожу на мужчину взгляд, когда нахожусь уже в нескольких шагах от него. В тот самый момент, когда рвануть обратно или спрятаться за колонной уже не вариант.

Я пораженно замираю на месте, он же смотрит на меня цепким прищуренным взглядом. Сердце в груди грохочет, норовя выпрыгнуть. Глаза расширяются от неверия. В горле мгновенно пересыхает, а руки подрагивают. Кажется, кто-то перекрыл в помещении кислород, потому что я начинаю задыхаться.

Сколько раз я представляла себе эту встречу. Как пройду мимо него с гордо поднятой головой. Как он будет смотреть мне вслед. Узнает о том, как высоко я поднялась. И вот это случилось. Впервые за восемь лет после развода мы встретились лицом к лицу с бывшим мужем.

Он – безупречно одет. А я – в форме официантки, а не в статусе успешной женщины.

На его запястье дорогая марка часов, белый поло безумно ему идёт, двухдневная щетина молодит, а короткий ёжик на голове смотрится непривычно. Раньше у него была совсем другая стрижка. Меня раздражала его вечно падающая на глаза челка, и волосы, торчащие в разные стороны. Сейчас же Тимур выглядит так, словно только что сошел с обложки журнала.

И меня это злит.

Несколько мгновений мы пялимся друг на друга, рассматривая те изменения, что произошли за годы после развода. Тимур исследует мою фигуру и по огоньку в его глазах я могу сделать вывод, что увиденное ему понравилось. Но он быстро гасит это в себе, вновь надевая маску равнодушия.