Наглец - Елена Сокол (2018)

— Эм… — Теряется Марк Иосифович. — Всё нормально, господа? Я не понимаю, что происходит… Но мы можем всё отменить, если кто-то из вас считает, что…

— Мы продолжаем! — Не даю ему договорить.

Мне понятно желание старика всё исправить, но это было бы для меня еще большим унижением.

— Х-хорошо. — Он прочищает горло.

Карты неуклюже и как-то судорожно подпрыгивают в его умелых руках.

Соня отворачивается к барной стойке. Я вижу, как она дрожащими руками пытается убирать волосы за уши. Не знает, куда себя деть. Мечется, трет шею, будто задыхается, заламывает пальцы. Вижу, как Макс сверлит ее ненавидящим взглядом.

Передо мной и Майором ложатся карты. Протягиваю руку, беру их. Приподнимаю, заглядывая под «рубашку». Еле удерживаюсь, чтобы не сглотнуть.

Делаю ставку.

Он ее уравнивает.

Все происходит словно в тумане.

На стол ложатся карты «в открытую». Каждый из нас в страшнейшем накале складывает в голове возможные комбинации. Меряю взглядом противника и увеличиваю ставку. Улыбнувшись, Майор тут же ее уравнивает.

Марк Иосифович выкладывает еще несколько карт лицом вверх.

Швед уже вертится на стуле, словно на иголках. Телки его больше не интересуют, только игра. Да и те, хоть и тупые курицы, но тоже замолкли, будто бы осознают всю важность происходящего.

Снова повышаю ставку.

Майор снова уравнивает.

Все звуки доносятся до меня, как через пелену. Они сливаются в сплошное пронзительное гудение, давящее на виски. По венам вместо крови течет что-то ледяное и обжигающее. Мне дурно. Предчувствие чего-то ужасного следует неотступно.

Наши с Майором взгляды схлестываются, как тяжелые мечи. Со звоном и летящими во все стороны искрами. Мы готовы порвать друг друга на клочки, но решают здесь всё эти чертовы маленькие картонные прямоугольнички — карты.

Сгребаю сразу половину своих фишек и отодвигаю от себя, к середине стола. Вадим кивает и, не забыв улыбнуться, тоже повышает свою ставку ровно на столько же. Мы снова следим за движениями рук старика.

— Итак… — произносит он, выложив карты.

У меня с трудом получается вздохнуть. Шестеренки в голове крутятся с бешеной скоростью. «Черт, черт, черт…»

— Что-то не сходится, Дым? — Весело интересуется соперник, заметив мое замешательство.

Кровь бешено стучит в висках, но я делаю усилие и выдавливаю улыбку.

— У меня? Хм, наоборот — все просто прекрасно.

«Гребаный ублюдок».

— Что ж. — Майор радостно стучит пальцами по краю стола. — Раз так, то давай сразу по-крупному?

— Легко. — Через силу заставляю себя поднять руки и толкнуть к середине стола все фишки. — Ва-банк.

— Обожаю, когда ты такой. — Майор делает то же самое. — Чересчур самонадеянный, уверенный в себе. Так приятнее тебя обламывать.

Он смеется.

Переворачиваю свои карты и облизываю губы.

— Стрит. — Пожимаю плечами.

Чувствую, как медленно и противно катится меж лопаток капелька пота. Ёжусь.

Лицо Майора не меняется при взгляде на комбинацию из карт моих и лежащих посередине стола. Он чертовски спокоен, и от этого у меня ступни прирастают к полу. Пару секунд Вадим тратит на то, чтобы убедиться, что все верно, а затем издевательски медленно переворачивает свои карты.

У меня в глазах рябит или я вижу короля и туза?

Черт…

На какое-то мгновение весь зал начинает качаться и кружиться перед моими глазами. Во рту пересыхает, руки слабеют.

— Стрит. — Усмехается Майор.

И начинает произносить вслух все карты комбинации, хотя я и так уже понимаю, что проиграл. Мучительно пытаюсь сфокусироваться хоть на чем-то, но все заглушает раскатистый гром — это моё сердце. Оно стучит так звонко, что немеют все мышцы, перехватывает дыхание.

«Король и туз», — стучит в башке, — «Король, мать его и…туз».

Его карты выше.

Земля уходит из-под ног.