Никак не меньше - Анна Тодд (2017)

Возвратившись в отель, я вижу, что Дакота в постели. Странно, белый день на дворе. Она так и легла, не снимая ботинок. От хлопка двери вздрогнули хрупкие плечики. Я почему‑то уже знаю: он умер. Наконец‑то он умер.

Непростительно думать такое о человеке.

Но, к черту мораль, так и есть.

Подхожу к ней, сажусь на постель. Девчонка совсем исхудала.

Я беру ее на руки. Она невесомая, точно птичка, легко умещается на коленях.

– Мне очень жаль, – говорю, потирая ей спину.

Дакота всхлипывает, уткнувшись в мое плечо. Обхватывает руками за шею, из глаз катятся слезы.

– А мне – нет.

Она не жестокая, это все от обиды. Я ее не виню. Когда умирает злодей, его трудно оплакивать, пусть даже это отец. Покойников принято выставлять неким таким совершенством, посвящать им цветистые речи. Противно. Тухлые принципы.

Проходит какое‑то время, Дакота наплакалась, слезы высохли. Она слезает с моих колен и идет в туалет. Готовы ли мы оставить прошлое в прошлом? Позабыть обо всем? Не только о море пролитых слез, но и о радостях? О том, как гонялись за светляками в ночи и за солнышком средь бела дня. Обо всем, обо всем, обо всем. С этой девушкой связана большая часть моей жизни, так готов ли я ее отпустить?

Она кивает и просится снова на ручки. Я что‑то взвешиваю в голове и, вздохнув, раскрываю объятия.

Глава 34

В номере тихо. Дакота спит. Комнату освещает лишь монитор включенного лэптопа. Я держу его на коленях. Сегодня мы подписали документы на кремацию Дейла. Похороны ей устраивать не хотелось, и лично мне это вполне понятно.

Уже четыре утра. В который раз проверяю телефон. От Норы нет ни звонков, ни сообщений.

Я должен был сразу понять, что она решила уйти. По неспешным движениям ее бедер и по тому, как она ласково целовала меня в лоб, пока я кончал. Мне не хватает ее тепла, ее смеха. Кажется, что с момента последней встречи прошло уже несколько месяцев, а не дней.

Жму на иконку Фейсбука. Знаю, попахивает мазохизмом, да и вряд ли увижу там что‑нибудь новое. Вбиваю в строку поиска имя сестрицы. Прокручиваю до той фотки на пляже, где Нора в желтом купальнике цвета солнышка с мужчиной, обнимающим ее за талию. Был бы он здоров, он бы остался с ней?

Я здоров. Но способен ли я остаться с ней?

Почему вообще в этой жизни приходится выбирать – то или это? Почему нельзя все и сразу? Может, я хочу обнимать ее днем и любить по ночам? Бросил взгляд на Дакоту. Может быть, она сохнет по мне так же, как я сохну по Норе?

И вообще, это как‑то нечестно. У Дакоты – большое горе, и я вроде бы тут, чтобы ее поддержать, а сам сижу и пускаю слюни по Норе.

Вновь взглянул на экран. Коснулся курсором лица Норы… Опа! Всплыло ее имя. Настоящее имя. Щелкаю ссылку, и открывается профиль, до которого прежде я добраться не мог. Как видно, она перед этим закрыла мне доступ. Не знаю, грустить или радоваться, что она больше не видит смысла что‑то от меня скрывать.

Постов тут не густо – пара случайных гороскопов, несколько ссылок от друзей, рецепты.

– Она есть в Инстаграме.

Я вздрогнул от неожиданности.

– Что?

Мне стыдно, лицо заливается каской.

– У нее профиль в Инстаграме.

Чуть‑чуть повозившись во тьме, Дакота тянет руку ко мне через проход меж кроватей. В руке – сотовый телефон. На экране – куча квадратных картинок. Это профиль. В углу – имя «Нора» и рядышком «Х».

Отрываю взгляд от экрана – Дакота опять отвернулась к стене. Из тактичности или обиделась. Включаю телик, заглушаю звук – пусть создает видимость, что я чем‑то другим занимаюсь, а сам полистаю картинки.