Лето волонтёра - Сергей Лукьяненко (2022)

– Я здесь, Милана! – выкрикнул я и помахал рукой. – Привет!

Но она пришла не сама. Её отношения с Высшим были ещё сложнее моих. Всё-таки неродные.

…Молния ударяет с небес, расплёскивается о мою голову, стекает в воду шипящими разрядами.

Максим Воронцов сгорел бы дотла. Но я больше не он.

Я снова больше, чем он.

И я вижу Высшего, стоящего на воде передо мной. Он похож на Милану, но он весь энергия и свёрнутое пространство.

Он пришёл биться насмерть, защищая и отстаивая свой смысл.

Этот Высший нравится мне больше других. Не потому, что я принёс этот смысл на Землю. Не потому, что он входил в моё сознание и, скажем прямо, помог. Даже не потому, что он принят Миланой.

У людей есть такое понятие – суррогатное материнство. Я не сужу о нём с моральных позиций человека, я не могу позволить себе такой роскоши. Но всё-таки любое искажение природы несёт в себе зёрна проблем.

Проблема Высшего в том, что он родился не там, где был зачат.

Малыш Карир мог бы почувствовать неладное на своём пути. Милана – нет.

Значит, вначале я должен её победить.

Я парю в воздухе. Не потому, что взмыл над океаном, это океан прогнулся подо мной, я сливаю излишки энергии вниз, в воду, в земную кору. Излучения колотят в меня, я рассеиваю их. Вода расступается, будто сверху на неё давит невидимый гигантский многокилометровый пузырь. Когда вода расходится до самого дна, я вижу останки Ктулху. Он не так велик, как я ожидал, в нём меньше полукилометра длины. Органические ткани сгнили или сожраны земной биосферой, это известковая кукла с хрупкими, местами сломанными щупальцами и конечностями. Несколько энергетических ядер памяти ещё тлеют, источая тяжёлые медленные мысли.

Удивительно, даже этот древний труп убеждён, что хотел Вселенной и людям только лучшего.

Да, мы такие.

Я тянусь к Высшему Миланы.

«Нам надо поговорить».

Нет, он уже не хочет разговоров. Он считает их бессмысленными, а то и хитрой уловкой.

Теперь я вижу и Высшего Инсеков. Воплощение похоже на Инсека, вот только циклопических размеров, немногим уступающее Ктулху. Высший балансирует на гребне волны, похожий на сёрфингиста, придуманного Босхом. Он один.

А ещё тут Высший Прежних. Я думал, что он придёт в теле Ивана, но Высший выбрал главного Прежнего Земли. Он похож на древнюю старушку с чопорным лицом, в скромной строгой одежде, но при этом в бриллиантах британской короны. В руках у старушки раскрытый зонтик, она летит над океаном, с неодобрением наблюдая за схваткой. Никаких ровианских правителей, Шутов и Императриц, Мира и Отшельника, Иерофанта и Повешенного и близко нет. Вернее, впрочем, сказать, что они все в ней.

Ох уж этот тонкий английский юмор…

С небес обрушивается луч гамма-излучения, проходит сквозь меня и испепеляет скелет Ктулху. Шёпот мёртвого монстра затихает. Что ж, на Земле станет меньше кошмаров…

«Милана, нам надо поговорить…»

Это очень важно Максиму Воронцову, он верит, что сможет докричаться до её разума. Ни малейших шансов, разумеется, но я даю ему шанс. У каждого есть свои убеждения и свои ошибки…

На самом деле я знаю, что он делает. Заходящее за горизонт Солнце пять минут назад выбросило гигантский протуберанец. Протуберанец растаял, едва выйдя из фотосферы звезды, превратился в тончайший энергетический луч – и устремился к Земле. Войдя в атмосферу, луч расширится до толщины спички, он пробьёт планету насквозь, но вначале попадёт в меня – и выплеснет почти весь свой заряд.

Высшим всё равно, откуда брать энергию, но в этом решении есть чисто женское изящество.

Возможно, луч меня убьёт.