Халим. В плену у шейха - Анастасия Шерр (2022)

Шейх поднимается, вместе с ним встают все, кто присутствует в зале. Я тихо шиплю от боли – так сильно он сжимает моё запястье. А после выводит меня в другую дверь, туда, где я ещё не была. Из-за плохого освещения мне приходится подолгу разглядывать длинный коридор, по которому он меня ведёт.

– Куда мы? – и испуганно выдыхаю, когда он останавливается у тёмной, ничем не примечательной двери.

– Не бойся, красавица. Это всего лишь мой кабинет. Не спальня, – усмехается, словно прочитал мои мысли.

Толкает дверь, сначала пропускает внутрь меня, затем заходит сам. Здесь тоже освещение не очень, но комнату рассмотреть могу. Это действительно кабинет. Причём не очень большой, уютный какой-то, чего не скажешь о других комнатах дворца, в которых мне уже довелось побывать. Большой глянцевый стол, широкое кресло, диван. Всё в сдержанном английском стиле. Видимо, шейх не настолько любит золото, как хочет показать другим. И отчего-то кажется, что в этом кабинете не часто бывают гости.

– Выпьешь чего-нибудь, Райхана? – напоминает о своём присутствии, оставаясь позади, и я представляю, как своим взглядом он скользит по моей фигуре. Как жадно рассматривает каждый изгиб. И это почему-то не отвращает, скорее, волнует. Глупости. Я просто слишком взволнована, чтобы чувствовать что-то ещё.

– Я не Райхана, – поворачиваюсь назад, где шейх уже устраивается на диване, наливает себе выпивку. Странно, в зале он пил только чай, хотя в бокалах других был алкоголь.

– Тебе не нравится это имя? По-моему, красивое, разве нет? – болтает янтарную жидкость в бокале, а смотрит на меня. Нагло так, по-собственнически. Словно я уже записалась в его любовницы. Или как он там сказал? Наложница?

– Мне нравится моё имя.

– Забудь его. Теперь ты и всё, что у тебя есть, включая имя, принадлежит мне. А теперь станцуй для меня, Райхана. Я знаю, ты любишь арабские танцы. Даже изучала их в России. Я хочу увидеть, как у тебя получается. Если мне понравится, ты получишь награду. Любишь подарки, Райхана? – уже не улыбается. Только глазами своими меня буравит. Насквозь.

Но пугает на сей раз вовсе не его взгляд. А тот факт, что он обо мне, похоже, знает намного больше, чем было известно моему временному шефу. Соответственно, он не мог рассказать. У шейха настолько длинные руки?

– Что ещё ты обо мне знаешь? – спрашиваю прямо, на что эль Хамад качает головой.

– Нет. Сначала ты отвечаешь на мои вопросы. Затем я отвечу на твои.

– Хорошо, – соглашаюсь. – Я люблю подарки. Но только те, которые мне вручают мои родные. Ты к ним не относишься, следовательно, и подарки твои мне не нужны. И уж тем более я не собираюсь зарабатывать их танцами, словно собачка.

– Гордая, – кажется, он удовлетворён. – Что ж, я тоже отвечу на твой вопрос. Я знаю о тебе всё. Всё, что известно твоей единственной родственнице. Она твоя тётя, верно?

По телу проходит дрожь, и я медленно опускаюсь в кресло перед ним. Громко скрипит кожа, а я отбрасываю с лица вуаль и медленно выдыхаю.

– А теперь скажи мне, красавица, неужели тебе не хотелось бы носить красивые платья и бриллианты каждый день? А жить в таком месте? – обводит взглядом свой шикарный кабинет, пахнущий кожей и виски. – Тебе хочется всю жизнь работать? Рожать детей тому, кто этого не будет достоин? Ты не хочешь богатства? Не хочешь быть женщиной одного из самых влиятельных мужчин этого мира? Ты так отчаянно сопротивляешься мне, но за что борешься? За ту нищету, в которой ты жила в России? За твоего начальника, который бросил тебя здесь? За подругу, которая отправила тебя сюда, как товар? Знаешь, сколько она получила за это денег? Двадцать тысяч долларов. Твоя подруга оценила твою жизнь в двадцать тысяч. Смехотворная сумма, да?

Я хмурюсь, а затем глупо улыбаюсь. Что он несёт?

ГЛАВА 13