Мой персональный миллионер - Ирина Шайлина (2020)

Дашка ушла наверх — работать в красивых кабинетах свою работу. Я, перепрыгивая через две-три ступеньки — вниз. И по карьерной лестнице, и по обычной. Курьером мне ещё минимум две недели работать.

Ближе к вечеру, когда я проехал по городу столько, что начал размышлять, не подработать ли мне заодно таксистом, позвонила мама. Я вздохнул. Говорить с матерью не хотелось, хотя она у меня хорошая: в мою жизнь не лезет, порой не показывается месяцами, но положенное по статусу беспокойство проявляет.

— Сын, — бросила она, даже не поздоровавшись. — Что там дед чудит?

— На прочность проверяет.

— Глупости какие. Сейчас Таня звонила, Кирилла выкинули из квартиры, чтобы он был с тобой на равных условиях. Герман, тебе что, негде жить? У меня квартира пустая в центре города. Как при царе Горохе, право слово!

— Мама, все хорошо! Это же только на время!

— Хочешь, я тебе денег дам? Дед не узнает.

— Большой брат видит все, — назидательно произнёс я. Настроение у меня и правда поднялось, Кирилл мне не говорил о проблемах с жильем. Денег у него, конечно, побольше, чем у меня, но, учитывая, что нам позволено пользоваться лишь одним счётом, живёт он, поди, в такой же квартирке, что и я. И это меня радует. — Мам, правда.

— Нет, — шепчет мама, словно дед стоит за её спиной. — Дед сказал, что это только первый уровень, и он сделает из вас людей! Меня это пугает. Не нужно мне человеческого сына, я к тебе привыкла…

Попрощался с мамой, припарковался у обочины, задумался. Сколько, вообще, у деда уровней? Что там могло прийти деду в голову? Годовой целибат за неудачную женитьбу? Что день грядущий нам готовит… Незнание напрягает так, что даже вид Кирилла в хрущевке уже не радует. Домой не хочется, да и что это за дом? Домом я считал резиденцию деда за городом, но по причине взрослости уже лет десять показывался там лишь наездами. По сути, как такового жилья у меня не было, оно мне и не нужно было — во владении семьи много недвижимости. Первую квартиру я по дурости купил Лизке в подарок — ей она и осталась. И теперь вот эта вот… и туда не тянет.

Я доехал до ближайшего приличного ресторана, плюхнулся у барной стойки, заказал выпить. Выпил. Потом ещё. Пил я крайне редко — состояние алкогольного опьянения мне не нравилось. Даже после развода не напился, хотя с чего бы — не особенно горевалось. А вот сейчас хотелось. Я отгонял от себя мысли, что будет завтра. О похмелье во время пьянки лучше не думать — аппетит это не улучшает.

Справа подсела блондинка. Я скользнул взглядом по её силуэту и вновь уткнулся в бокал. Идея утопить печали в женских прелестях не прельщала. Блондинка рассыпала авансы, а я был кремень. Блондинка была такой же, как Лиза, Даша, пьяная Анжела... Все женщины вокруг меня такие, даже — прости, Господи! — мама.

Я был уже основательно пьян, поэтому с удовольствием мысленно обмусоливал тему женской продажности. Квартиры, машины, шубы в обмен на своё тело. Простой, такой незамысловатый бартер. Всем понятный, до оскомины надоевший. Взять бы и сказать блондинке, которая пялится на мои дорогие часы, что я работаю курьером и живу в квартире с протекающими трубами, да лень. Вообразит ещё, что я испытываю интерес.

Я выпил ещё два бокала. Блондинка отчаялась, отказалась от идеи меня совратить и повисла на каком-то бородаче. Я успел забыть, что буквально пятнадцать минут хотел избежать знакомства с ней, как гиены огненной, и теперь искренне обижался, что она предпочла мне другого.

Я встал, покачиваясь, прошёл к их столику. Пить мне нужно было меньше, а может, просто есть больше. Хотя мне надо приучаться экономить — на курьерскую то зарплату не разживешься… В голове все смешалось: и люди, и кони... Дойдя до нужного столика, я никак не мог вспомнить, зачем, собственно пришёл. Потом вспомнил.

— Все вы одинаковые, — с обидой констатировал я.

Ко мне обернулось два удивленных лица. Я решил пояснить.

— Все бабы — шлюхи.