Поединок во тьме - Михаил Соловьев (2015)

«Странно, — рассуждал я, собирая и укладывая журналы в пыльном пространстве вместилища секретов. — Какие такие гости? Ко мне? В Слюдянке? Может, Санька забыл чего и соседей отправил?»

Выскочил во двор и подошел к калитке.

— Вы к Маркиным? — поинтересовался я, изображая борьбу с заложкой.

— Нет, к вам, — настойчиво ответил вкрадчивый голос.

Отчаявшись прояснить ситуацию, я распахнул плотно сколоченную дверцу.

В проеме стоял худощавый мужчина чуть за пятьдесят.

— Здравствуйте, — шагнул он вперед, и я невольно потеснился, давая дорогу. — Меня зовут Володя. Мой покойный отец и Быков Владимир Петрович были приятелями.

С этими словами мужчина прошел во двор и уверенной походкой направился к дому.

— Секундочку, — разозлился я. — Вы куда, хозяев-то нет?

— В дом, — заулыбался собеседник. — Не на дворе же разговаривать?

Нехорошим чем-то вдруг повеяло от его улыбки. Мертвенным. Неожиданно я понял, что где-то видел его. Напрягся, вспоминая. Тщетно.

Отнес это к эффекту схожести жителей маленьких городов и ответил:

— Почему на дворе не пообщаться? Слушаю вас.

— Неласково говорите. Я полагал, знакомство с Владимиром Петровичем как-то объединяет…

— Я что-то вас ни на похоронах не помню, ни на поминках, — подозрительно прищурился я, лихорадочно пытаясь сообразить, кто это.

— Не было, — подтвердил тот. — У меня давний конфликт с Лидией Иннокентьевной, зато дружеские отношения с Сергеем.

— Так это он вас сюда направил? — поинтересовался я.

— Конечно. Он еще сказал, что архив Петровича у вас.

На размышления и ответ мне оставалась какая-то доля секунды.

— Ну, раз такое дело, — разулыбался я, — идемте в дом.

Врать, что архива нет, слишком подозрительно, так что придется ознакомить. Поверхностно. «Вот Серега тюфяк, — сердился я, стуча ботинками по доскам крыльца. — Его спросили, а он и ответил, чтоб отвязаться… Прав был Петрович, мягковат сынок для серьезных дел… В принципе ничего там сразу и не найти». Я покосился на идущего позади гостя.

Был он какой-то напряженный, и неожиданно я почувствовал его желание хватить меня чем-нибудь по башке.

Мысли моего утреннего посетителя лежали как на ладони. Сильно напоминал он меня вчерашнего, даже пиратский азарт тот же — ступил на берег, и клад найден.

«Ни хрена не найден», — ответил я ему мысленно, а вслух:

— Вот он, архив.

И на сундучок указал. Мужчина, не задавая лишних вопросов, откинул крышку. Стало ясно, что напряжение его на пределе и может получиться что угодно, если попытаюсь его остановить. Прикинул шансы. Начинать драку — это всегда ответственно. Победители там бывают редко — морды разбиты у всех.

А незваный гость уже листал первый журнал.

— Как ваша фамилия? — наконец сообразил я. — Я почти всех знакомцев Петровича знаю, правда кого-то заочно.

— Фамилия, говоришь, — поднял голову мужчина. — А зачем тебе моя фамилия?

Нехороший у него был все-таки взгляд. Повидал я таких пареньков, работая в уголовном розыске. Для них человеческая жизнь — мусор… Так смотрят люди, у которых убийство в крови, причем не нечаянные душегубы, а имеющие к этому привычку и рассматривающие окружающих как скот для забоя.

— А я знаю тебя, — вспомнил я сегодняшний сон. — Ты Володя Козлякин.

В глазах у гостя что-то мелькнуло, и взгляд угас. Первый запал золотой лихорадки проходил.

— Точно, — выдавил он, приводя в порядок мысли. — А как догадался?

— Лидия Иннокентьевна про тебя рассказала. Посоветовала на порог не пускать, если появишься.

— А чего же пустил?

— Ну, во-первых, ты пер как паровоз, — засмеялся я примирительно. — Сам-то не заметил?

Мужчина молчал.

— А во-вторых, ты уже не первый гость сегодня по части архива, — закончил я свое сочинительство.

— Был уже кто? — снова напрягся Козлякин. — Петр?