Я вернулся за тобой - Любовь Попова

Я вернулся за тобой

Любовь Попова

Глава 1. Мирон

***** Мирон ****

Москва здоровается со мной закатным солнцем. Оно окрашивает красным не только небо, но и высотки, которых с каждым годом все больше. Строители словно пытаются занять каждый свободный участок, каждый уголок, чтобы разумеется выгодно навариться на недвижимости.

Меня же больше интересуют машины. Их в Москве тоже бессчётное количество. Больше европейских и немецких, тогда как во Владивостоке больше корейских и японских. Но и там и там нет того, чем славится Монако. Болидами. Машинами экстракласса для профессиональных гонок, участником которых мне повезло стать.

— Мирон! — встречает на трассе Влад, куда я пригнал сразу после аэропорта.

Именно этот метросексуальный рокер когда-то показал мне, что я могу не только гайки крутить, но и руль на бешеной скорости. Но гораздо позже фактически сплавил меня во Владивосток, потому что ему заплатили. А у меня был долг за разбитую тачку.

Я обиды не держу, но и жопу лизать не стану.

— Привет, — коротко жму руку и осматриваю, как разраслась трасса, сколько новых поворотов построили, от чего пальцы уже автоматом сжимаются в желании взяться за руль. – Смотрю дела идут.

— Да куда они денутся. – ржет он, сверкая зубами. — Вот тебя разнесло-то. В хорошем смысле. От девок поди отбоя нет, не то что раньше?

Раньше мне действительно не давала каждая и приходилось выдумывать разные способы пикапа, потому что одна конкретная давно и прочно застряла во френдзоне и была недоступна.

— Не жалуюсь, – отмечаю краем глаза, что мои тренировки, вождение тягача, руль, который похож на огромного мужика, который пытается станцевать брейк и регулярные гонки сделали наши бицухи почти одного размера. Только его уже забиты под корень, я же набил себе пар изображений. Весьма значимых для моей «френдзоны».

Надеюсь Сашка оценит.

— Мне позвонили, попросили тебе машину подогнать. И я подумал, что старая подруга тебя обрадует, — говорит Влад именно то, что я и рассчитывал от него услышать и кивает в сторону гаражей.

Он ведет туда, где действительно стоит как новенький мой ниссан скайлайн. Не важно, кто на нем ездил, важно, что эта тачка по сей день принадлежит мне. Провожу рукой по отпалированному капоту, свет от которого бьет в глаза и вызывает почти слезы. Хрень конечно, я никогда не плакал. Заглядываю в салон. Не машина, а какой-то фотоальбом воспоминаний, где нет ни одной детали, которую бы не трогала Сашка.

Может быть поэтому так живот крутит? Словно от страха. Потому что одно дело несколько тысяч километров, а другое один город. Пусть и такой огромный. Возможно увидев эту машину, она немного оттает?

— Сколько?

— Вот так сразу? – смеется Влад и проводит рукой по густой шапке темных волос. С одной стороны продавать лучшую свою тачку он не хочет, а с другой его попросили за будущего чемпиона Формулы один. Думать иначе глупо. Тогда можно сходить с дистанции сразу. Либо победа, либо ничего. – Не знаю, парень. Уверен? Она не дешевая.

— А мне дешевка и не нужна.

— Все с тобой ясно. Пошли оформим дарственную я и так себя гавном чувствую, что вот так тебя продал год назад. Нелегко тебе пришлось? Работа дальнобойщиком не для только окончивших школу юнцов.

— Зато отличная школа жизни. И дарить мне ничего не нужно, Влад. Я пришел забрать свое и я куплю ее. Вот бы и Сашкой было все так просто. Пришел к ее хахалю, предложил пару лямов и забрал с собой.

А в закрытой квартире бы уже слушал как сильно она меня ненавидит, но по глазам видел бы, как сильно хочет. Просто бы закинул ее идеальные ноги себе на плечи и трахал до звезд в глазах, до сорваного горла. До проклятого:" Прощаю и готова ехать с тобой куда угодно" Но увы до этих фантазий придется пробираться сквозь чащу обид и ненависти.