Тебе, с любовью… - Бриджид Кеммерер (2018)

– А я думаю, для этого.

– Дек, – раздается за его спиной спокойный голос Рэва. – Не вымещай злость на ней.

Деклан смотрит на меня сверху вниз, его дыхание участилось. Я не отвожу взгляда. Несмотря на его злость и агрессию, мне кажется, между нами проскакивают искры. Я снова страстно желаю, чтобы он оказался Мраком, но в то же время этого страшусь. Мне до боли хочется дотронуться до него, будто наше соприкосновение каким-то образом разрешит все загадки.

– Вот, – тихо говорю я. – Я тебе кое-что принесла.

Он ошеломленно моргает.

Я вытаскиваю из кармана рюкзака свернутую фотографию и отдаю ему. Он разворачивает ее, и между нами простирается бумажное синее небо. Деклан застывает, уставившись на снимок. Спустя минуту сворачивает его и возвращает мне.

– Если Рэв хочет видеть эту фотографию на обложке, пусть будет.

– А ты этого хочешь?

– Я пообедал, – говорит он, не обращая внимания на мой вопрос. Затем подхватывает свой рюкзак и идет прочь.

– Пожалуйста, стой, – иду я за ним. – Пожалуйста, поговори со мной. Мне нужно… Мне нужно… – Голос срывается, глаза наполняются слезами. Я не готова к такому наплыву чувств.

Мне нужен ты.

Но я не могу этого сказать. Я даже не уверена, в нем ли нуждаюсь или в другом человеке.

Деклан не бессердечен. Он останавливается. Поворачивается. Смотрит на меня. В его глазах столько чувств! С таким же выражением лица он держал для меня боксерскую грушу. «Ты такая сильная, какой я тебя и считал».

Я бы все на свете отдала за то, чтобы он сейчас прикоснулся ко мне.

Он этого не делает.

– И ты меня прости, – выдыхает он.

Отворачивается и выходит из столовой, оставляя меня в одиночестве посреди толпы школьников.

Глава 39

Входящие: Девушка с кладбища

Новых сообщений нет.

Каждый раз, как я говорю себе, что больше не буду проверять почту, я снова залезаю в мобильный. Невозможность написать Мраку причиняет почти физическую боль. Я мучительно переживаю мамину смерть, но теперь ощущаю и иную потерю – его намеренное отстранение. Я перечитала последнее письмо Мрака столько раз, что могу цитировать его наизусть.

«Я не нужен тебе».

Он нужен мне. Нужен.

Он нужен мне прямо сейчас, когда я взбалтываю проявитель внутри бачка, в котором лежит мамина пленка. Я давно этим не занималась, и мистер Жерарди контролирует процесс. Приготовления нужно делать в полной темноте – мы на ощупь достали пленку и намотали ее на спираль. Потом плотно закрыли бачок, и мистер Жерарди включил свет и залил внутрь проявитель.

От сильно бьющегося сердца заныло в груди.

– Ты знаешь, что на этой пленке? – спрашивает мистер Жерарди.

Поспешно мотаю головой. Я не стала говорить ему о предположении Брэндона, так как боюсь, что он может прервать процесс и позвонить моему папе. Я откашливаюсь, но мне трудно говорить из-за дико колотящегося сердца.

– Фотографии могут быть очень пикантны.

Брови мистера Жерарди ползут вверх, рука замирает над стоп-ванной.

– Пикантны?

Я краснею как помидор и выдавливаю нервный смешок.

– Не в том смысле. Возможно, это кровавые снимки из зоны военных действий.

– Ясно. – Кивнув, он продолжает готовить фиксаж.

– Там может быть абсолютно все. Съемка была ее хобби.

– Я помню.

Конечно, помнит. Я проводила в классе мистера Жерарди больше времени, чем в любом другом месте школы.

Он не сводит взгляда с химикатов, отмеряя нужное количество.

– Почему ты решила проявить эту пленку?

– Не знаю.

Мистер Жерарди молчит, не глядя на меня. Мои слова повисают в тишине, и я чувствую укол совести. Учитель знает, что я не просто так решила проявить пленку, и ждет моего признания.