Друг моего мужа - Айрин Лакс (2020)

Не знаю, долго ли мужчины сидели на кухне. Я всё это время пыталась провалиться в сон. Но падала лишь в липкую дремоту.

Заплетающиеся шаги по коридору. Ручка на двери поворачивается вниз.

Я натягиваю одеяло повыше, до самого подбородка.

В комнате сначала появляется тело мужа, а за ним — Стас, поддерживающий его за плечо.

— Извини. Я опять без твоего приглашения. Но Серый перебрал.

Голос Стаса тоже плывёт. Гласные вальяжно растягиваются у него во рту.

— Куда его?

— На кровать, — шёпотом отвечаю я и перебираюсь по кровати в одеяле, как улитка, таскающая повсюду за собой свой домик.

— Браун, встань, — прошу я.

Пёс подчиняется, но садится неподалёку. Ему не нравится, что его коврик топчут чужие ноги, хоть он и не показывает вида.

Стас сгружает Сергея на кровать.

— Приехал, брат.

Сергей что-то вяло возражает, тяжело взмахнув рукой и уронив её.

— Проспись, Серый.

— Спасибо, — благодарю я Стаса, всё ещё не понимая, почему он расхаживает в полуголом виде и не накинет хотя бы футболку.

— Ты куда-а-а-а? — удивлённо тянет Сергей.

— Я к себе, — немного резко отвечает Стас. — А ты спи.

— К себе! — смеётся муж. — Займёшь своё место, да?

— Спи! — припечатывает тяжёлым словом Стас.

— Тогда проваливай, — ворчит Сергей, сгребая меня в охапку под пристальным взглядом Стаса.

Его взгляд проносится по коже, вызывая вихрь непонятных ощущений. Я прячу лицо на спасительном плече мужа.

Дверь щёлкает. Только спустя несколько долгих минут понимаю, что я — самая отвратительная хозяйка.

Я убежала из кухни, легла спать сама, но не постелила кровать гостю. Не на голом же матрасе ему спать.

— Куда ты? — едва ворочая языком, спрашивает муж.

— Я про бельё забыла. Сейчас вернусь.

— Торопилась, да? У меня до сих пор есть твои трусики, — невпопад отвечает муж.

— Дурачок. Ты слишком сильно пьян, чтобы мечтать о моих трусиках, — шёпотом говорю я.

Идти в комнату к Стасу совсем не хочется.

Вдруг он уже спит? А если не спит?

Подумает, что я выпроваживаю его из дома таким образом. Не хочется выглядеть стервой в глазах человека, который, по словам мужа, спас ему жизнь однажды.

Я беру постельное бельё из комода. Осторожно, как мышка, скребусь в дверь соседней комнаты. Не успеваю постучать посильнее, как дверь распахивается.

— Ты не спишь?

Разглядываю линию плеч и ключицы, острый кадык и нижнюю часть лица.

— Нет ещё.

— Я забыла про бельё. Извини. Я ничего плохого не имела в виду. Просто из головы вылетело.

— Ерунда, — отходит в сторону Стас.

Я быстро сгружаю постельное бельё на матрас.

— Сейчас принесу одеяло и подушку.

— Помочь?

— Нет, не надо! — поспешно отказываюсь. — Скоро вернусь.

Я спускаюсь вниз за дополнительным одеялом и подушкой. Они лежат на самой верхней полке и мне нужен стул, чтобы дотянуться.

Но с моим ростом даже на стуле приходится вытянуться на носочках, чтобы подцепить пакет.

— Давай лучше я.

Стас возникает, словно из ниоткуда. Легко обвивает за талию, снимая со стула. Без видимых усилий дотягивается до пакета с одеялом.

— Подушка в глубине полки. Нужно всего лишь отодвинуть…

— Второе одеяло, — заканчивает фразу за меня Стас.

— Откуда ты знаешь?

— Просто вижу, что одеяло здесь лежит. Держи.

Стас передаёт мне подушку и закрывает шкаф. Меньше чем через минуту я раскатываю чистую простыню по матрасу и взбиваю подушку, обтягивая её наволочокой.

С пододеяльником приходится повозиться. Никогда не любила вдевать в них одеяло.

— Давай я сам… — тянет на себя одеяло Стас, с лёгкостью преодолевая моё сопротивление.