Незнакомец - Евгения Стасина (2021)

– Давай без этого спектакля? Я, может быть, многое забыл, но связно мыслить ещё способен: в нашей с Мариной квартире почти не осталось моих вещей, – нет, есть, конечно, с десяток футболок, свитеров, даже несколько костюмов затесалось, но все они… устарели, что ли? Из разряда тех, что и не наденешь уже, а выкинуть жалко. – Документов нет, а насколько я помню, ни в одном из моих ресторанов, кабинета для меня не предусмотрено. Так, где я тогда работал?

Знаю же, что мои полномочия не заканчивались лишь на раздаче указаний.

И опять же кольцо – поверить, что просто забыл его на полочке в ванной могу, а что след от него за вечер стирается, не поверю… Не заставите. Ни Марина, глубоко задетая моим недоверием и вчера демонстративно закрывшая спальню на замок, ни Волков, что растерянно почёсывает висок.

– Давай, Артур, помогай. Если кто и должен знать о моих проблемах в семье, так это.

Друг же, наверняка с ним делился, а он смотрит так, словно дальше рукопожатий при встрече мы с ним не заходили:

– Да я чем угодно поклясться готов, что всё у вас было нормально! А если и возникали недопонимания, жаловаться ты не любил. Считал, не по-мужски это… Глеб, мне начинать за тебя волноваться? Выглядишь ты не очень.

Похоже, для переживаний самое время. Молча затягиваюсь никотиновыми смолами, и, глянув на прояснившееся небо, ленивую струйку дыма выпускаю:

– Ладно, а с бумагами что?

– Так у нас небольшой офис в центре снят. Там и бухгалтерия, и менеджер по работе с персоналом… Хотя, – друг и сам жадно вдыхает табачный дым, и, над чем-то поразмыслив, на землю сплёвывает, – хотя, бывал ты там крайне редко. Может, Маринка куда убрала? Бабы они ж такие, вечно всё по углам распихивают. А уж беременные тем более – сунула машинально, теперь вспомнить не может?

– Вряд ли.

Иначе, не молчала бы, когда я рыскал по шкафам. И не бледнела, прекрасно зная, что ничего я в них не найду…

Чёртов лабиринт! Моя жизнь, мои закипающие мозги – чёртов лабиринт, в котором никак не отыскать выхода. Сную по коридорам, врезаюсь в заложенные наглухо двери, а толку нет. Лишь ощущение беспомощности и собственной никчёмности как на дрожжах растёт…

– А ты на Комсомольскую ездил? – а сейчас растёт и надежда. Едва слышу его вопрос, сердце тут же пропускает удар – эта улица мне знакома. – У тебя однушка там. Батя твой на восемнадцатилетие подарил. Я много раз советовал тебе её продать, а тебя и так всё устраивало. Да и меня, чего греха таить – пока в своей ремонт делал, полгода там жил. Уютная, просторная, мебель под заказ, только картины весь вид портят.

Он усмехается, а я выдыхаю с облегчением. Потому что прямо сейчас уверен, что он мне верное направление указал:

– Комсомольская тридцать пять. Квартира…

– Сорок один, – заканчиваю на автомате и, метнувшись к машине, в бардачок лезу. Уверен, что если и есть у меня ключи, то найду я их здесь… Только когда у меня всё было просто?

– У кого запасные могут быть?

– Да у кого угодно… У Славки, у мамы твоей, у Марины… Да даже у меня! Подожди, – достаёт из кармана связку и, отсеяв ненужные, снимает с кольца один-единственный ключ. – Я всё отдать забываю, больше года уже. Глеб, думаешь, ты там что-то найдёшь?

Друг щурится, пристально следя за моей реакцией, а я прячу находку в похолодевших пальцах:

– Надеюсь, – сжимаю в руке металл, и, вскинув голову к небу, очередную сигарету подкуриваю. – Иначе и быть не может. Если где-то и есть ответы, то там.

На Комсомольской тридцать пять – где наверняка обеденный стол из стекла, а ванная обложена чёрным кафелем…

Саша