Верхняя Москва. Русский блицкриг - Анатолий Матвиенко (2013)

– Конечно, – удивилась вопросу Мария. – Но если он вправду собрался так далеко, быстро на помощь не успеем. Парень действительно один. Да поможет ему Род.

Центральный московский буддистский монастырь, воспринятый столицей как и другие невраждебные религиозные заведения без противления, но и без поддержки, ошеломил тишиной. За порогом – приличных размеров зал, сообщающийся с улицей и не отделенный дверями. Несмотря на легкий мороз, на полу в молитвенных позах застыла добрая сотня босых людей в одинаковых оранжевых хламидах. Дмитрий глянул на их ауры. Забавная картина. Практически все сенситивны не выше пятого уровня, в молитвенном порыве ауры сплелись, устремляясь куда-то… В накопитель за кулисами! Вот одно из объяснений тайн Востока. Некие личности откачивают энергетику у адептов. Не дам, жадно подумал Дмитрий и оглянулся в поисках помощи.

– Пройдемте со мной, молодой человек, – одними губами, практически беззвучно произнес старик в таком же оранжевом костюмчике – рубаха и штаны на голое тело, ноги босые.

В боковом пределе он продолжил:

– Вижу уровень шестой с задатками для развития. Хотите влиться в нашу общину и постигнуть истину в молитве, восходя до нирваны?

– Да… но не здесь. Я наслышан, что в монастырях Востока соитие душ наставника и учащегося полнее, быстрее путь к совершенству.

– Вот как? В готовы к дальней дороге, неофит?

– Да.

– Нужно говорить: да, учитель. Что же, это решаемо. У вас будет попутчик, он тоже изъявил желание, но задержался. Возможно, ждал чего-то.

Или кого-то. Тетка и Мария решили навязать бодигарда? С них станется.

Мужчина неопределенного возраста в гражданской, а не в форменной оранжевой одежде, скользнул по юному спутнику цепким взглядом. Не телохранитель, понял Дмитрий. Староват, а сенситивность… Тут ждал сюрприз. Аура слегка прикрыта, но под маскировкой явно не простые навыки оперативников СБ или контрразведки. И вообще странный. Парень не смог определить точно, что не так. Жизненный опыт слишком мал и пасует.

– Этот? – спросил мужчина. – Хлипкий. Ну да ладно. Так веселее. Поехали.

Вместо предполагаемой пешей прогулки – они же паломники все-таки – попутчик вызвал такси с гаджета-транса, швырнул в багажник рюкзак и хлопнулся на заднее сиденье. Дмитрий не без робости пристроился рядом.

– Борис Борода.

– А… а Борода – прозвище?

– Фамилия по паспорту. Еще вопросы?

– Нет. Я – Дима Федоров. – Он не успел привыкнуть к новому имени и выговаривал его чуть неуверенно, что не укрылось от внимания Бориса.

Юго-восточное железнодорожное направление столицы, увенчанное в городской черте Каракорумским вокзалом, обычно казалось Дмитрию воротами в странный сказочный и при этом до ужаса бедный край. Борода расплатился с таксистом, отмахнувшись от попытки молодого человека сунуть свою карточку, и купил два билета в двухместное купе, также рассчитавшись сам. Как только поезд тронулся, зашвырнул рюкзак под полку и заявил:

– В вагонах такого класса точно есть душ. Неделю не мылся.

Дмитрий представил, что будет, если сосед по купе снимет заклятие сдерживания вони.

– Религия не позволяет?

– Нет. Боялся тебя пропустить.

– Значит, вам все удалось, – поддержал шутку парень и завалился на койку. – Обед заказывать?

– Через час.

Отмытый и чисто выбритый паломник стал неуловимо похож… на кого? Дмитрий сморщил лоб, пытаясь поймать мелькнувшую и упорхнувшую ассоциацию. Строгий мужик, скорее глубоко за шестьдесят, просто омоложенный магически, среднего роста, крепкий, но подвижный. Волосы темные и плотно прижатые к черепу, будто их маслом намазали. Но вряд ли. Что-то во внешности мага говорило о пренебрежении к внешним деталям. К черту детали, вспомнилась старая поговорка отца, навеявшая грусть.

– Огораживаемся.