Предновогодье. Внутренние связи - Хол Блэки (2012)

Да что там такое интересное? Между книгами теснились серебристый кубок, невысокая стела из прозрачного желтоватого материала, кривобокие куски камней и овальное зеркало на подставке. Обычное дамское, в зеркальной поверхности которого я поймала пытливый взгляд глубоко посаженных черных глаз.

Внезапно мужчина обратил взор на меня, и зеркальный контакт прервался.

- Двери закрыты для тех, у кого нет соответствующей цели.

- А как же...

- Значит, цель не соответствовала, - ответил мягко дяденька. Мне даже показалось, что в его голосе проскользнули теплые интонации. Я повнимательнее присмотрелась к сидящему, выискивая подвох, и не нашла.

- Кстати. Прошу прощения, не представился. Генрих Генрихович Стопятнадцатый, занимаю должность декана факультета нематериальной висорики. Поскольку нам с вами придется неоднократно пересекаться, считаю нужным познакомиться ближе, - хозяин кабинета протянул ладонь для рукопожатия. Она оказалась большой и теплой. Я бы сказала, уютной. Это ощущение мне понравилось - надежности и защищенности. Странное, давно забытое чувство. У меня засосало под ложечкой, в носу засвербело. Чтобы не расчувствоваться, я отвлеклась на серое небо за окном. На улице дождь сменился некрупным, но частым снегом, устремляющимся косыми полосами к земле.

Ухо снова стрельнуло, напомнив о себе.

- А знаете, что? - воскликнул Генрих Генрихович и, с шумом отодвинув кресло, поднялся из-за стола. - Давайте-ка почитаю вам стихи! В плохую погоду хочется прикорнуть у горящего камина со стаканчиком грога, предаваясь размышлениям о вечном и о смысле жизни.

Первоначально, увидев декана сидящим в кресле, я решила, что передо мной маленький грузный толстячок, однако сейчас, когда он возвышался над столом в порыве творческого энтузиазма, я поняла, что крайне заблуждалась. Генрих Генрихович оказался высок и могуч. Не обладая атлетической фигурой, он, меж тем, имел плотное телосложение без лишней обрюзглости. Черный костюм-тройка, курчавые темные волосы и классическая бородка оттеняли бледное лицо мужчины.

Засунув руки в карманы брюк, отчего борта пиджака разошлись, открывая небольшой животик, поддерживаемый элегантной жилеткой, Стопятнадцатый развернулся лицом к окну и, задрав подбородок, устремился взглядом в далекие заоконные дали. После чего начал нараспев читать зычным голосом:

- Белую розу сорву, печалью тебя осыплю.

Тщетно зову, ты не ждешь меня больше,

Озаряет томленье усталые нивы и рощи,

Заставляя биение сердца умолкнуть...

И так далее, и в таком же духе. В стихотворении - если можно считать его таковым - сквозили меланхолия и тоска по несбывшимся надеждам. Герой метался и тщетно баловал даму сердца цветочками и прочими подарками. Она же, коварная душа, вела себя стервозно, периодически пронзая сердце поклонника острыми иглами ревности.

Заунывные интонации навевали сонливость, и мои глаза норовили закрыться, причем желание возникало только одно - слепить веки намертво и уснуть наисладчайшим сном.

- Приди же, мщенья дух коварный! - воскликнул чтец громче, чем обычно, и я, вздрогнув, выплыла из сомнамбулического транса. - Ну, как?

- А-а... э-э... - растерялась спросонья.

- Это белые стихи. Называются "Обращение к Эль", - не отрывая взора от окна, пояснил Стопятнадцатый. - Написаны здесь же, под влиянием момента. Мною.

- О! - только и смогла выдавить я.

- Эва Карловна, вы вольны сказать, что сия бредятина... есть бредятина. Соглашусь, не обижаясь, - поэт-белостишец кротко взглянул на меня и снова обратился к пейзажу за стеклом.

- Ну, что вы, Генрих Генрихович! Даже очень... мило. Местами сильно и с надрывом.